Сиди и смотри

наводит на мысли о том —

ничего не вернуть обратно
или я не умею дом
благородить ручным и машинным трудом.

Будто любая пыль
жаждет как можно скорее
вернуться в родную обитель,
из ковра ли пришла, дивана,
окажется там, где была:
в складках пуха, ниток, пера,
между реек и в сгибах петель.

Ну а кто я, чтобы препятствовать ей.

    9.07.22

О важности влажности

Мои цветы смотрят на дождь
с той стороны, где нет
влаги.
Тоскуют, чувствуют дрожь
рыдающих окон.
хотели бы, но не мокнут.

И, упираясь в прозрачный барьер,
в громаду воздушной блокады,
о чём-то молчат таком, например:
«нам тоже этого надо»

Я знаю!
Я не из тех, кто не знает о важности
постоянной, размеренной влажности.
Я смотрю на цветы с утра
с мыслью: сегодня пора.
Но не поливаю.

И они подпирают стекло,
вьют вяло
сухие части.
С той стороны натекло,
с этой —
нет счастья.

    15.07.22

Ключ, замок и лабиринт

Поэзия – это ключ
и замок.
И комната, где урок,
в доме синей бороды.
И, увы,
ветер в голове принцессы,
запертой в этом доме.
А кроме —
Поэзия, это процессы
сплетения слов в одну нить,
способную и проводить,
и поразить
Тесея, входящего в Крит.

Поэзия – путь, лабиринт,
где, может быть, наконец
встретят почтенную старость
мужчина, сменивший породу,
выбелив синюю бороду,
и, несмотря на усталость,
сменивший парус юнец.

    4.07.21

Красота повседневности

Набредаю на труп ли собаки в лесу,
на мшистый валун
особой породы,
я всё беру от природы.
Я всё от природы беру
и несут
размышлений глубокие воды

обрывки, что собраны в сети
и являют собой красоту:

фантик конфетный,
увлекаемый ветром,
шелест плачущей ветки,
птичий отрывистый треск,
пешеходной разметки
неприкаянный блеск,

и этот, углом
выступающий дом,
потерявший в деревьях фасад,
серых окон квадрат.
В одном из них я:
все чудеса