Шейх. Золотая клетка

– Да!

– Я не думаю, эм-м…что… – мнется администратор. – Вам лучше поговорить с… господином Джамалом. Я сейчас ему позвоню. Подождите минуту.

Пожимаю плечами. Ладно.

Жду. Минуту.

Ко мне подходит араб лет сорока с густой черной бородой. Его лицо кажется знакомым, но я не придаю этому значения. Все восточные мужчины друг на друга похожи.

Видимо, это и есть тот Джамал, которого я жду.

– О чем вы хотите поговорить с шейхом Саудом? – задает вопрос он и смотрит взглядом стервятника мне в глаза. В его тоне слышится нотка искреннего удивления.

Почти не сомневаюсь в том, что этот мужчина из личной охраны шейха.

Кратко рассказываю ему, зачем пришла. Не упоминаю только о том, что по официальной версии полиции Кира не пропала.

Дослушав меня до конца, он задумчиво проводит рукой по пышной бороде.

– Странно. Мне ничего не известно о сотруднице, которая пропала. Вы говорите, что обращались в полицию… но никто не приходил, не спрашивал о ней. Ее не искали.

– Да, – соглашаюсь. – В полиции работают бездельники и бюрократы.

– Разберемся, – произносит вдруг серьезно Джамал.

Звонит кому-то, разговаривает по телефону на арабском.

– Я отведу вас к шейху, – говорит, когда заканчивает звонок. – Оставьте здесь свой чемодан и идите за мной.

Я отчего-то настораживаюсь.

Слишком легко и быстро шейх согласился на встречу со мной.

Неужели он не мнит себя небожителем и добр к простым людям?

Эдакий старик Хоттабыч с мудрым мягким взглядом и длинной седой бородой.

Но нет.

Сомневаюсь.

У меня стойкое ощущение, что я чего-то не знаю и мне не договаривают…

Подозрительно и то, что Джамал даже документы мои не проверил. На слово поверил.

Оставляю чемодан парню за стойкой и иду за Джамалом.

Он ведет меня к лифту.

Поднимаемся на предпоследний этаж.

Джамал останавливается у кабинета и предупреждает:

– Шейх Сауд из правящей семьи. Будь осторожна со словами и эмоциями. Думай, кому и что ты говоришь.

– Хорошо, – киваю.

А коленки-то дрожат.

Оно и понятно.

Шейх там, за дверью! С ума сойти!

Джамал открывает дверь, и я попадаю в арабскую сказку. “Тысяча и одна ночь” оживает перед глазами и вызывает неподкупный восторг.

Боже, какая роскошь! Интерьер, мебель… вот он, настоящий Восток.

Я озираюсь на все это великолепие и врезаюсь взглядом в мужчину в белой арабской одежде.

Так и застываю с приоткрытым ртом на пороге, прямо намертво примерзаю к полу.

Потому что это он! Это снова он!

Тот восточный мужчина из аэропорта. Тот нахал!

“Шейх”, который на самом деле шейх?!

Мысли врассыпную. Шок.

Я помню, как он на меня смотрел.

Сама к нему пришла, на встречу напросилась, а отпустит ли он меня теперь, если захочу уйти?

И чемодан остался в холле… мне же его отдадут? Там все мои вещи!

Мне срочно нужен свежий воздух. В грудной клетке что-то давит, дышать тяжело.

Да-да, сбегать не поздоровавшись как-то слишком уж неприлично. Особенно, от мужчины правящих кровей.

Но сейчас мне надо. Очень надо.

Я передумала.

Передумала!

Круто разворачиваюсь на каблуках. Где тут кадровая служба? Мне туда.

Выпустите меня…