Падший ангел

Где-то в зимней ночи,

Из окна льётся свет,

Мамин голос звучит…

Заметают снега

Этот маленький дом…

И уже никогда

Не зажжётся свет в нём…

Далеко-далеко,

В прошлой жизни, увы,

То родное окно

Среди вечной зимы…

Я знал

Я знал, что ты когда-нибудь уйдёшь.

Не сможешь больше верить и прощать

Мою непрекращаемую ложь.

Я знал. А лучше было бы не знать.

И вот настал тот день, тот час, тот миг:

Ты тихо дверь закрыла за собой,

Забрав всего лишь с полки пару книг,

Ну а по сути – сон мой и покой.

И как я ни пытался возвращать

Тебя, давно мне ставшую родной,

Не получилось. Ибо всё прощать

И верить в ложь мою – удел не твой.

Девицы

Таких, как я, не любят. За спиной

Придумывают часто небылицы

Одну реалистичнее другой

На лавочках сидящие девицы,

Заплывшие от жира и тоски,

В разношенных кроссовках и балетках.

Не нравятся мои им каблуки.

Не нравятся мои колготки в сетку.

Они весь вечер ждут, чтоб указать

Мне пальцем в след: смотри, какая дива,

Пошла, пошла, на каблуках опять,

Писатель блин, Россинская Арина.

Куда пошла, зачем пошла, к кому???

Когда же эта сучка потолстеет?

И тыквенные семечки плюют,

И пузики свои на солнце греют…

Цыганка

Мне гадала старая цыганка:

"Счастье вьётся, в руки не даётся.

Много пережить тебе придётся,

И душа расколется, как склянка."

По ладони пальцами водила,

Бормотала что-то про потери.

Я же, ей ни капельки не веря,

Даже ручку не позолотила.