Понемногу о многом. Мозаика моей жизни

Часто пишу я на парах,
Также творю я и ночью,
Ну, вот такой уж я парень,
Наверно, талантлив очень.

И в строчках пророчу я вам
Будущее грядущее,
Годы жизни, словно роман,
Предыдущие, текущие,

Тот роман, что пишешь ты сам,
Тот, что исправить, возможно.
Его ты уже по слогам
Сам написал и сам прожил.

Строки поэта, как стрелы,
Летящие вам в сознанье,
Что заставляют вас верить,
Что все не так уж печально,

Или что вся жизнь ужасна,
Что не достигнуть вам счастья,
Тогда огонь в вас угаснет,
Стих дробит сердце на части.

Когда придет муза к поэту,
Он будет способен на то,
Что станет сердце согретым,
Тогда сможешь ты всё!

***

Вот стихотворение, описывающее отношение родных к моему творчеству. Действительно, никто никогда не верил, что мое увлечение когда-либо принесет мне материальную пользу. Что ж, поживем – увидим. По крайней мере, я не могу предать свою мечту.

Беспросветный глупец

Мне говорили семья, друзья,
Что я беспросветный глупец,
И что время свое трачу зря —
Не даст пользы мой интерес:

«На стихи не построишь ты дом,
Не купишь себе машину,
И будешь ты всю жизнь бедняком,
Коль страсть к стихам не остынет».

Им говорил всегда я в ответ:
«Без стихов сойду я с ума,
Пусть не будет у меня монет,
Но будет богатой душа.

Я верю, талант мне поможет
Добиться заветной мечты,
Пробиться чрез преграды сможет,
Что встретятся мне на пути!»

***

У каждого есть какое-то любимое дело: кто-то увлекается спортом, кому-то нравится его работа, а кто-то просто любит посмотреть дома телевизор, держа в руке кружку пива. Догадайтесь, какое дело я люблю больше всего.

Любимое дело

Мне нечего делать – мне скучно,
Вокруг очень жарко – мне душно,
Голоден – мне чудится ужин,
Но мне не уйти, чтоб покушать.

Песни в радио не радуют,
Скорее насилуют уши,
И чтобы порадовать душу,
Стал рифму за рифмой складывать.

Взгляд мой уткнулся в одну точку —
На пока еще чистый листок,
Где быстро появились строчки,
В которых моих мыслей поток.

И вот в глазах появился блеск,
Нет безразличья – есть интерес.
Ручка по листку водит руку,
И в забытье канула скука!

Ура! Поднялось настроенье,
Чувствуя любимое дело,
И в радости душа запела,
И пришло ко мне вдохновенье.

На крыльях воображения
Я взлетел высоко-высоко,
Стиху передал ощущенья,
На душе сразу стало легко!

***

Я действительно очень люблю писать, возможно, даже не могу жить без этого. Я считаю поэзию чем-то возвышенным, и порой я готов отдать себя этому искусству безраздельно.

Любовь к «высокому

Во мне течет не голубая кровь