Я не в моде

А, кажется, – пинчер гуляет с дворнягой…

Креститься, не буду… Иисуса здесь нет…

А взял добермана, – назад пути, нет.

Пустота

Взгляд в темноту, скрещены руки…
Воздух наполнен, сюитой сует…
Ад, проглочен, кончились муки…
Что же там повар, сварил на обед?!
Чьи бы, ты мысли, хотел бы услышать?
Как там у вас, на посошок…
Чьих? да не чьих… своих бы, не слышать…
Ну, и, дочурки б, услышать стишок.

Листья-птицы

Застывший мир.… А листья взмыли…
От суеты людей, рутины…
Ключом разумным, пеньем птиц,
Седым ветрам судьбу доверив,
Прощай, неволе шелестели…
Под ними взором отрешённым,
А в сердце, с миром завершённым,
Всю жизнь, рассыпав позади,
Я вновь увидел свои сны…
– Мечты, минут, прикосновенья…
Где твердь и небо, нет значенья…
Лишь тень свободы подо мной…
С листвой, мечтали – заодно…
Деревья стонут реквиемы…
А мне так странно, хорошо.

Одиночество

Одиночество, – слабость и сила…
С ним просто, и невыносимо…
Ломает, потом собирает…
Вдохновляет, а после бросает…

Цинично-устало, придёт…
В капканы и сети заглянет,
Но, лишь одно «гало», найдёт…

Бродяга ты, или богач,
Одиночество словно палач…
Усядется сверху и ждёт,
То спит, то включает отсчёт…
Выдавая тюрьму за свободу,
А лёд, предлагая, как воду,
С, которыми, подвиг – уснуть;
То зябко, то давит, на грудь…

…Но, легче, казаться поэтом…
Читать перед сном до рассвета…
И, помнишь; с кем, и когда,
Играл по ночам в «города»…
Кто утром, заваривал кофе,
Солодив, его, – невзначай…
Конечно, всё это, запомню…
Зато, не услышу – «прощай»…

И худо, бывает с добром…
А пряник, румяней с кнутом…
Лиха беда – лишь начало…
Но, время, над всем – величаво…
«Трагедию», (ставит), – вверх дном…

И цепи, не станут, твердей,
А льду, не бывать, холодней…
И, вовремя это понять,
– Себя, от себя же, спасать…
И цепи однажды порвутся,
И льды, в моря, разольются…
А, выпив, однажды, глоток,
Весь мир, обретёшь, – между строк…

Пусть, ужин теперь, без свечей,
Страшнее, не будет ночей…
Ведь жить, я, уже научился
Без блеска, напротив очей…
Легко в одиночестве, – петь,
Но, жутко, – вдруг, заболеть…
И, не дай Бог, с надеждой проститься!
И, не дай Бог, себя пожалеть!

О ней#1

Из женщин всех, он – спантанней,
Скромнее всех, – один наряд,
Слывёт он, пря таки – не бальным…
Скорее – папский маскарад
На карнавал Венецианский…

Она, там серым кардиналам
Свою считалочку прочтёт…
Не многим вовсе, и не малым
– Душетерзающий (наряд)…