Рецидив сознания
Рецидив сознания
ПРЕДИСЛОВИЕ: ТРЕЩИНА В ЗЕРКАЛЕ
Вы когда-нибудь замирали внезапно посреди самого обычного дня – за чашкой утреннего кофе, просматривая ленту новостей, слушая чей-то смех – и чувствовали странный, мгновенный разрыв? Как будто на долю секунды пропал звук в фильме вашей жизни, и вы увидели себя со стороны: вот этот человек в знакомой кухне, с этой знакомой усталостью в уголках глаз, совершает ритуальные, давно заученные движения. И возникает вопрос, быстрый и острый, как укол: «Кто это? И почему это – я?»
Мы живём, не замечая самого удивительного факта нашего существования – чувства «Я». Оно кажется нам данностью, чем-то более фундаментальным, чем тело, более устойчивым, чем мысли, более реальным, чем сны. Мы говорим «я думаю», «я помню», «я хочу», не сомневаясь в том, что существует некое внутреннее ядро, из которого исходят эти процессы. Мы строим из воспоминаний здание своей личности, украшаем его шпалерами убеждений, занавешиваем окна привычками. И нам кажется, что это здание стоит на скале.
Но что, если под ним – вода? Что, если «Я» – не скала, а сложная, хрупкая и временная рябь на поверхности безбрежного океана? Океана, который состоит из сигналов нейронов, отголосков древних мифов, социальных программ, генетической памяти и молчаливого эха травм, случившихся не с нами?
Эта книга – о моментах, когда рябь на мгновение рассеивается, и мы видим воду. Видим, что то, что мы называем своей личностью, – не монолит, а временный консенсус. Динамическое, шаткое перемирие, заключённое между тысячами противоречащих друг другу голосов внутри нас. Голосов инстинктов, голосов родителей, голосов культуры, голосов незнакомцев из прошлого, которое мы не проживали.
Мы называем эти моменты «рецидивами сознания». Это не диагноз, хотя их тень лежит в области психологии и психиатрии. Это, скорее, симптом. Симптом более глубокой и пугающей правды о том, кто мы есть. Рецидив – это когда знакомое воспоминание внезапно кажется чужим сценарием. Когда нахлынувшая эмоция ощущается как вирус, захвативший психику. Когда собственные мысли звучат в голове как цитаты из нечитанной книги.
Философ Томас Метцингер в своей блестящей и беспощадной работе «Наука о мозге и миф о своём Я» называет наше обычное состояние «туннелем эго». Мы не видим мира. Мы видим его упрощённую, отредактированную, «эго-дружественную» модель, созданную мозгом. И самое главное – мозг тщательно скрывает от нас процесс создания этой модели. Мы получаем готовый продукт: иллюзию цельного, непрерывного, автономного «меня», который смотрит на мир из-за глаз, как водитель из кабины автомобиля. «Рецидив» – это момент, когда в туннеле гаснет свет, автомобиль исчезает, и мы с ужасом понимаем, что никакой кабины и не было. Мы и есть дорога.
Наше путешествие будет трехчастным, подобно пути мифического героя: нисхождение, испытание и возвращение (уже другим).
Часть I: ТРЕЩИНА – это нисхождение в бездну. Мы начнём с живых, дышащих болию и смятением историй людей, столкнувшихся с необъяснимым внутри самих себя. Мы станем свидетелями личных апокалипсисов: когда память становится предателем, эмоции – оккупантами, а собственное отражение в зеркале вызывает не узнавание, а немой вопрос. Затем, вооружившись скальпелями нейронауки, мы спустимся в подвалы мозга – к гиппокампу, миндалине, таламусу, коре. Мы увидим, как буквально, физически рождается чувство «я – автор» и как эта тонкая нейронная паутина может порваться. А после мы рискнём заглянуть ещё глубже – в тёмные воды коллективного бессознательного по Юнгу, где плавают архетипы, и в молчаливые склепы трансгенерационной травмы, где похоронены боли наших предков, которые мы по ошибке считаем своими.
Часть II: ЗЕРКАЛО – это осознание окружения. Выбравшись (или будучи выброшенными) из внутренней бездны, мы оглядимся и поймём: мы не одиноки в своей хрупкости. Всё общество – это гигантская, сложная система по производству и поддержанию иллюзии прочного «Я». Мы исследуем, как культура через язык, ритуалы, образование и наказание лепит из аморфного материала детской психики удобную, предсказуемую статую под названием «личность». Мы увидим, как «рецидив» становится не личной трагедией, а социальным симптомом. Как экстремизм, фанатизм, поглощённость теориями заговора – это массовые, коллективные формы бегства от невыносимой правды о шаткости собственного «Я». Мы зададимся самым мучительным вопросом: если мы настолько запрограммированы биологией и социумом, остаётся ли место для свободы? Или наша воля – лишь наиболее изощрённая иллюзия из всех?
Часть III: ОКЕАН – это трансформация и возвращение с новым знанием. Здесь мы совершим самый радикальный шаг: откажемся от метафоры острова. Мы больше не будем думать о себе как об изолированных кусках суши в море не-Я. Мы обратимся к метафоре волны в океане. В диалоге древней мудрости Востока (буддийской анатты, адвайтической не-двойственности) и новейших парадигм западной когнитивной науки (энактивизма, теории расширенного разума) мы обнаружим поразительный, почти мистический консенсус: постоянного, неизменного, обособленного «Я» не существует. Есть процесс. Уникальный, прекрасный, временный паттерн. Волна. И тогда «рецидив» предстаёт в новом свете – не как кошмар распада, а как болезненное, преждевременное, но чистое пробуждение к этой истине. Последние главы – попытка набросать контуры новой этики, новой ответственности, новой любви, возможных только в мире, где нет фиксированного владельца жизни, но есть бесконечно творческий, взаимосвязанный и осознающий себя поток.
Эта книга не даст вам утешения. Она не предложит «10 шагов к обретению настоящего Я». Потому что идея «настоящего Я» – часть проблемы, а не её решение. Эта книга предложит вам нечто более ценное: честную карту территории, на которой вы уже находитесь. Карту с разломами, пропастями и подземными реками. Она приглашает вас в путешествие, конечная цель которого – не найти себя, а наконец-то потерять. Потерять иллюзию отдельности. И в этой потере обрести нечто неизмеримо большее – чувство глубочайшей, безграничной принадлежности.
Итак, глубокий вдох. Шаг вперед. Под ногами хрустнул лед. Падение началось.
ЧАСТЬ I: ТРЕЩИНА. АНАТОМИЯ РАСПАДА «Я»
ГЛАВА 1. СБОЙ В МАТРИЦЕ ПАМЯТИ: С ЧЕГО ВСЁ НАЧИНАЕТСЯ
Рассвет в городе – явление не природное, а техногенное. Сначала где-то далеко включается фура, с грохотом вываливая товар для раннего рынка. Потом, с интервалом в несколько минут, зашелестят системы полива в скверах, запищат первые сигнализации, с шипением откроются двери ночных булочных. Мария проснулась за мгновение до того, как в её спальне должен был мягко вспыхнуть свет будильника. Она лежала с открытыми глазами, прислушиваясь к нарастающему гулу просыпающегося мегаполиса за тройным стеклом панорамного окна. Она всегда просыпалась так – раньше будильника, точно отмеряя последние драгоценные минуты тишины. Это был её ритуал, якорь в потоке дней.
Но сегодня что-то было не так. Тишина не чувствовалась драгоценной. Она была тяжёлой, густой, как сироп. Мария попыталась прислушаться к привычным мыслям, которые обычно запускались в этот момент: список дел на день, вчерашний неразрешённый вопрос по проекту, напоминание позвонить отцу. Но мыслей не было. Был только странный, немой фон, едва уловимое чувство, будто что-то уже пошло не так, будто какой-то важный, невидимый механизм дал тихую, но необратимую трещину.
Она отбросила одеяло и встала. Пол под босыми ногами был прохладным, кафель в ванной – привычно шершавым. Она умылась, глядя на своё отражение в зеркале. Знакомое лицо, следы усталости под глазами от вчерашнего рабочего марафона, влажные пряди тёмных волос. Всё как всегда. И всё же – не так. Было чувство, что она смотрит не на себя, а на очень реалистичную куклу, которая точно воспроизводит её движения. Это чувство было мимолётным, скользким, но оно оставило после себя лёгкую тошноту.
Весь день прошёл в этом странном, отстранённом ключе. Встречи в офисе, обсуждения проектов, даже ланч с коллегой – всё это Мария проживала как будто через толстое стекло. Она улыбалась в нужных местах, кивала, говорила умные и вовремя сказанные вещи, но внутри царила та же тягучая, тревожная тишина. Как будто настоящая Мария куда-то ушла, а на её месте осталась безупречно работающая автоматическая копия.
К вечеру, когда последние сотрудники покинули открытое пространство, а в огромных окнах зажглись огни небоскрёбов, она осталась одна в своём кабинете. Тишина здесь была уже не городской, а кабинетной – пахнущей дорогой мебелью, бумагой и кофе. Именно в этот момент её взгляд упал на старый кожаный чемодан, стоявший в углу. Чемодан отца. Она привезла его неделю назад после его переезда в небольшой пансионат и с тех пор не решалась открыть. Сейчас, в состоянии этой странной внутренней пустоты, это казалось правильным действием – занять руки чем-то простым и материальным.
Защёлки щёлкнули с сухим, старинным звуком. Внутри пахло нафталином, старыми книгами и чем-то неуловимо отцовским – смесью лосьона после бритья и ладана. Он был священником, её отец, маленькой деревенской церкви, и всю жизнь носил с собой этот запах. Мария стала аккуратно вынимать содержимое: пачки писем, перевязанные бечёвкой, потёртые молитвословы, несколько иконок на картоне, стопку чёрно-белых фотографий.
Она села на пол, прислонившись спиной к стене, и начала медленно листать снимки. Вот отец, молодой и стройный, стоит рядом с матерью у крыльца их первого дома. Вот она сама, лет пяти, с огромным бантом, сидит на велосипеде. Вот бабушка, суровая и прямая, смотрит в объектив так, будто хочет его сжечь взглядом. Воспоминания всплывали лениво, без особой эмоциональной окраски, как сцены из чужого кино.
И тогда её пальцы наткнулись на фотографию, которая лежала отдельно, в конверте из плотной желтоватой бумаги. Она вытащила её. Снимок был небольшим, квадратным, с белыми волнистыми краями. На нём было то самое дачное крыльцо из её раннего детства. Деревянные ступени, выкрашенные когда-то зелёной краской, теперь облупившиеся. В левом углу кадра – размытый куст сирени. На крыльце никого не было. Просто пустота, залитая ярким, слепящим солнцем летнего дня.
Мария прищурилась, пытаясь вспомнить. Кто снял? Когда? Возможно, отец. Возможно, мать. Никакой конкретной истории с этим крыльцом у неё не было. Только общее чувство лета, пыли на дорожке, запаха нагретой хвои. Она поднесла фотографию ближе к глазам, вглядываясь в детали, пытаясь силой воли вызвать из небытия хоть что-то, хоть тень былого чувства.
И в этот момент мир перевернулся.
Это случилось не изнутри, а как будто снаружи. Как будто невидимая гигантская рука схватила её за макушку и погрузила с головой в чёрную, ледяную, невероятно плотную жидкость. Но жидкостью была не вода, а тоска. Чистая, абсолютная, вселенская тоска. В ней не было истории, не было причины. Она была первична, как закон физики. Она заполнила каждую клетку её тела, вытеснила воздух из лёгких, сдавила виски тисками. Мария ахнула, и её собственный звук показался ей доносящимся из-под толстого слоя ваты.
Одновременно с тоской пришли ощущения – яркие, почти галлюцинаторные. Запах. Тяжёлый, сладковато-гнилостный запах прелой листвы, смешанный с запахом старой, сырой древесины и чего-то ещё… металлического? Железного? Звук. Далекий, немелодичный, навязчивый перезвон. Не колокол, а скорее колокольчик. Может быть, колокольчик на шее коровы, которая паслась на лугу за их дачей. А может, и нет. Осязание. Чувство грубой, шершавой ткани на голых плечах. Холодок, бегущий по спине, хотя в кабинете было тепло.
Всё это длилось, наверное, не больше двух-трёх минут. Но для Марии это была вечность. Вечность падения в чёрный колодец, на дне которого не было ничего, кроме этого, слепящего, нечеловеческого чувства утраты. Утраты чего? Она не знала. Это была утрата всего. Утрата смысла в принципе.
И затем, так же внезапно, как началось, это кончилось. Тоска отхлынула, оставив после себя пустоту, звон в ушах и дрожь во всём теле. Мария сидела на полу, обхватив руками колени, и тяжело дышала. Фотография лежала рядом. Она смотрела на неё, и теперь это был просто кусок бумаги. Никаких чувств. Никаких воспоминаний. Только лёгкое недоумение и нарастающая, медленная волна ужаса.
Но ужас был не из-за самого переживания. Физические симптомы уходили. Ужас был из-за мысли, которая возникла в её голове с кристальной, неопровержимой ясностью. Мысли, которую она сформулировала про себя чётко, как архитектор формулирует условие задачи:
«Это чувство было не моим. Оно пришло извне. Оно было чужим. Я была лишь контейнером для него».
Это была не метафора. Это было прямое, почти физическое знание. Как если бы в её рот влили неизвестную жидкость, и она почувствовала её вкус, не имея к этому вкусу никакого отношения.
Она медленно поднялась, опираясь на стену. Ноги ватные, в глазах плавали тёмные пятна. Подошла к своему рабочему столу, села в кресло. Руки сами потянулись к клавиатуре. Она открыла поисковик и с сухими, холодными пальцами начала набирать: «внезапная тоска… чужая эмоция… ощущение нереальности…». Поиск выдал ей множество ссылок: «деперсонализация», «дереализация», «панические атаки», «тревожное расстройство». Она читала описания, и что-то отдалённо совпадало, но главного – этого ощущения чуждости чувства – не было. В деперсонализации мир становится плоским, а собственные эмоции притупляются. У неё же всё было наоборот: эмоция была чудовищно яркой, гиперреальной. Просто она не была её.
Она откинулась в кресле и закрыла глаза. И тогда в памяти всплыло лицо отца. Не современное, старческое, а лицо её детства. Он сидел на том самом крыльце, с которого была сделана фотография. Он не смотрел на неё. Он смотрел куда-то вдаль, за забор, в поле. И на его лице было выражение. То самое выражение, которое она сейчас, спустя тридцать лет, только что пережила на себе. Выражение абсолютной, бездонной, молчаливой тоски.
Она никогда раньше не вспоминала этого выражения. Никогда не думала, что её всегда весёлый, немного рассеянный отец может так выглядеть. А теперь это воспоминание встало перед ней с пугающей чёткостью. И с ним пришло новое понимание, от которого по спине побежали мурашки.
А что, если это была не её тоска?
Что, если это была его тоска? Тоска, которую он носил в себе долгие годы, тоска, о которой никогда не говорил, тоска, которая не имела отношения к его дочери, к его семье, к его вере? Тоска, причины которой она, возможно, никогда не узнает. Тоска, которая, как невыносимый груз, просто… передалась. Переселилась. Как вирус. Как призрак.
И если это возможно, то где гарантия, что остальные «её» чувства – её собственные? Любовь к своей работе – не усвоенный ли это сценарий успеха из книг и фильмов? Раздражение на медлительных людей – не повторение ли фраз её вечно спешащей матери? Даже это текущее, холодное любопытство, с которым она анализирует свою катастрофу, – не голос ли её университетского профессора, твердившего: «Эмоции – это хаос. Разум – это порядок»?
Мария открыла глаза и посмотрела на свой идеальный, выстроенный с математической точностью кабинет. На чертежи, на графики, на стильный минималистский светильник. Вся её жизнь, вся её личность была таким же проектом. Чистым, логичным, обоснованным. А теперь в фундаменте этого проекта зияла трещина. И из трещины веяло ледяным ветром из ниоткуда.
Она не знала тогда, что её переживание имеет имя в самых передовых областях психологии и нейронауки. Что это явление изучают на стыке исследований автобиографической памяти, теории прогнозирующего мозга и трансгенерационной передачи травмы. Что философы спорят о нём в контексте свободы воли и проблемы персональной идентификации. Для неё это было просто концом мира. Мира, в котором она была Марией, архитектором, дочерью, человеком с прошлым и будущим.
Теперь прошлое было отравлено сомнением, а будущее – страхом. Страхом, что в любой момент тишина внутри может снова разверзнуться, и в неё хлынет что-то древнее, огромное и абсолютно чужое.
Она взяла фотографию с пола, аккуратно положила её обратно в конверт и закрыла чемодан. Щелчок защёлок прозвучал как точка в конце предложения. Точка, после которой должно начаться новое предложение. Но нового предложения не было. Был только вопрос, висящий в тишине кабинета:
Если я – не я, то кто же тогда плачет за моими глазами?
Этот вопрос и стал для неё началом падения в трещину. Началом путешествия, в которое мы сейчас отправимся вслед за ней.
ГЛАВА 2. НЕЙРОННЫЙ ХОР БЕЗ ДИРИЖЁРА
Тишина после шторма – это не покой, а вакуум, в который устремляются все невысказанные вопросы. Мария провела несколько дней в состоянии, которое можно было бы назвать психическим онемением. Она функционировала на автопилоте: отвечала на письма, проводила встречи, даже улыбалась. Но внутри, за этим тонким профессиональным фасадом, кипела работа сейсмолога, изучающего карту после первого толчка. Каждое воспоминание, каждая эмоция теперь подвергалась проверке на подлинность. Была ли эта досада из-за опоздания коллеги её досадой? Или это отголосок перфекционизма её первого наставника? Была ли нежность к старому коту её нежностью? Или это сценарий из детской книги, прочитанной когда-то вслух? Мир стал ненадёжным, а она – подозрительным смотрителем в собственной крепости сознания, не доверяющим ни одной тени.
В эти же дни, в другом конце города, человек по имени Лев переживал свою тишину. Но его тишина была иного рода – не внутренней пустотой, а вынужденным карантином от собственных чувств.
История Льва была историей успеха, написанной жирным шрифтом. Сорок два года, партнёр в крупной юридической фирме, специалист по международному налоговому праву. Его мир был миром цифр, параграфов, юрисдикций и безупречно отстроенных логических цепочек. Он побеждал в спорах с целыми государствами, его мозг был острым, холодным и безотказным инструментом. До тех пор, пока не начались сбои.
Сбои были не в логике, а в ощущениях. Первый раз это случилось в самолёте, за полчаса до посадки в Женеве. Он читал документы, когда внезапно пространство вокруг наполнилось запахом. Не просто запахом. Это был плотный, удушающий, физически осязаемый смрад. Смесь мокрой, грязной шерсти, человеческого пота, экскрементов и чего-то ещё – металлического, ржавого. Запах был настолько реальным, что Лев инстинктивно оглянулся, думая, что кто-то из пассажиров принёс в салон что-то невероятное. Но соседи мирно спали или смотрели фильмы. Он нажал кнопку вызова бортпроводницы и, стараясь говорить ровно, спросил, не чувствует ли она странного запаха. Девушка, вежливо понюхав воздух, отрицательно покачала головой.
Запах не исчезал. Он висел в его личном пространстве, как ядовитое облако. А через минуты две к нему добавилось чувство. Не страх высоты или аварии. Это был животный, первобытный, всесокрушающий ужас. Ужас, не имеющий объекта. Не «я боюсь разбиться», а просто «БОЙСЯ». Тело отозвалось ледяным потом, сердце заколотилось так, что он слышал его стук в ушах, пальцы похолодели. Это был приступ паники в его чистейшей, химической форме. Но паника была лишь реакцией на ужас, а ужас – реакцией на запах.
Эпизод длился около десяти минут. Когда запах и ужас рассеялись, Лев сидел, сжав подлокотники до побеления костяшек, и пытался понять, что только что произошло. С ним, человеком, чья жизнь построена на контроле и предсказуемости. Диагноз, который он себе поставил мгновенно, был строг и лаконичен: опухоль мозга. Опухоль, затрагивающая обонятельный центр. Это объясняло галлюцинации. Приступ паники был просто реакцией на осознание собственной смертности. Логично. Ужасно, но логично.
В Женеве он отменил все встречи и на следующий день, через знакомых, записался на МРТ. Исследование показало абсолютно здоровый, даже образцово здоровый мозг. Ни опухолей, ни аневризм, ни участков ишемии. Невролог, просматривая снимки, развёл руками: «С вашим мозгом можно в космос лететь, господин Лев. Возможно, переутомление. Стресс. Позвольте себе отдых».
Лев попытался успокоиться. Но приступы возвращались. Не в самолёте, а в самых неожиданных местах: во время утреннего душа, за обедом в тихом ресторане, посреди ночи. Всегда один и тот же невыносимый запах. Всегда та же волна немотивированного ужаса. Он перестал летать. Стал бояться оставаться один в закрытых помещениях. Его безупречная логика начала давать трещины. Если это не опухоль, то что? Психическое расстройство? Шизофрения? Но кроме этих приступов, длившихся минуты, с ним всё было в порядке. Не было голосов, не было бреда, не было нарушений мышления. Только эти внезапные, необъяснимые вторжения.
Именно в таком состоянии – загнанным в угол собственной психикой – он оказался в кабинете психотерапевта, специализирующегося на работе с травмой. Лев пришёл не за сочувствием, а за объяснением. Как инженер приносит на экспертизу сломанный, но дорогой прибор.
Терапевт, женщина лет пятидесяти с спокойным, внимательным взглядом, выслушала его сухое, чёткое, почти протокольное изложение симптомов. Она задала неожиданный вопрос:
– Лев, а что вы знаете о жизни ваших родителей, ваших бабушек и дедушек? Не факты из биографии, а об их… внутреннем состоянии. Об их страхах.
Лев нахмурился. Его родители, советские инженеры, были людьми рациональными и сдержанными. Отец, переживший эвакуацию в войну, не любил говорить о прошлом. Мать, дочь «врага народа», репрессированного в 1937-м, и вовсе хранила ледяное молчание о своей семье. В доме царил культ нормальности, порядка и взгляда в будущее. Прошлое было закрытой темой.
– Ничего особенного, – ответил Лев. – Обычные люди. Работали. Войну пережили. Не любили об этом говорить.
– А запахи? – настаивала терапевт. – В детстве, может, были какие-то странные, стойкие ассоциации у вас или у них с определёнными запахами?
И тут Льва осенило. Воспоминание, которое он не вспоминал годами, всплыло с пугающей яркостью. Ему лет пять или шесть. Он просыпается ночью от странного звука – приглушённых, заглушаемых рыданий. Идет по тёмному коридору к двери в комнату родителей. Дверь приоткрыта. Он видит, как мать сидит на краю кровати, лицо в ладонях, её плечи судорожно вздрагивают. И в комнате стоит запах. Тот самый. Смесь пота, страха и чего-то ещё… затхлого, тюремного. Он тогда не знал, как описать этот запах. Отец стоит рядом, положил руку ей на плечо, и тихо, очень тихо говорит: «Нина, перестань. Он же услышит. Забудь. Надо забыть».
Маленький Лев не понимал, о чём речь. Но он навсегда запомнил этот треугольник: рыдающая мать, беспомощный отец и этот всепроникающий, ужасный запах горя, которое нельзя было выразить.
– Да, – тихо сказал он терапевту. – Был запах. В детстве. Связанный с матерью.
Работа закипела. С разрешения Льва терапевт начала осторожно, через архивы и расспросы у немногих оставшихся родственников, восстанавливать историю. Мать Льва, Нина, была дочерью видного инженера, арестованного по доносу коллеги в 1937 году. Его расстреляли через месяц после ареста. Жена, бабушка Льва, была выслана в Казахстан как член семьи изменника Родины. Нине, тогда девочке десяти лет, чудом удалось остаться в Москве у дальних родственников, отрекаясь от родителей, чтобы выжить. Никто никогда не говорил с ней о том, что произошло. Травма была погребена под слоем страха и молчания.
Но одно воспоминание всё же прорвалось. Уже будучи взрослой, Нина в полубреду во время тяжёлой болезни рассказала мужу одну деталь. Самую яркую, самую сенсорную. Не о допросах, не о страхе голода. А о последней встрече с отцом. Его привезли под конвоем для прощания перед отправкой этапом. Встреча происходила в холодном, неотапливаемом помещении НКВД, похожем на гараж или конюшню. Пол был устлан грязной, мокрой соломой. В углу стояли амуниция и сбруя. И этот запах… запах лошадиного пота, мокрой кожи, грязи и страха. Этот запах въелся в неё навсегда.
Услышав эту историю от терапевта, Лев сидел неподвижно. Всё встало на свои места с леденящей ясностью. Запах его приступов был не его. Это был запах из детства его матери. Запах её непрожитой, вытесненной, невысказанной травмы. Травмы, которая передалась ему не через гены (хотя эпигенетические исследования, как позже узнал Лев, не исключают и этого), а через молчание. Через тот самый ночной эпизод, через невербальные сигналы страха, которые излучала мать, через атмосферу дома, где прошлое было ядовитой, невидимой дырой в реальности.
Его мозг, этот совершенный инструмент, не создавал галлюцинацию. Он вспоминал. Но вспоминал то, чего никогда не переживал лично. Он активировал нейронную сеть, которая кодировала не его опыт, а чужой. Как файл, скачанный по ошибке, который иногда самопроизвольно открывается.