Эгрегорианский календарь

Добро пожаловать, или посторонним вход за углом

Когда речь заходит о названии этой книги – «Эгрегорианский календарь» – нас часто спрашивают: «Извините, что вы сказали? Непонятно. Григорианский или юлианский?»

Эх, дорогие наши! Если бы всё в этой жизни было также просто, как делить жизнеисчисление на «по-старому» и «по-новому», где принятые у нас мужской и женский праздники есть суть одно и то же: 23 февраля есть 8 марта по новому стилю, а 8 марта – 23 февраля по старому. В наших словах нет греха. В этой книге мы ведем летопись, календарь эгрегора.

Эгрегор – особая коллективная энергия, создающаяся группой людей, объединённых общими мыслями, эмоциями и целями. Эгрегор – невидимый живой организм, который питается энергией участников и, в ответ, воздействует на них, формируя их мышление, поведение и даже судьбу.

В Древней Греции этим словом (буквально – «бодрствующий») обозначали ангелоподобных духов. В манихействе – стражей, или архонтов, поставленных сторожить демонов, заключённых в небесных твердях. Даниил Андреев в «Розе мира» писал: «Под эгрегорами понимаются иноматериальные образования, возникающие из некоторых психических выделений человечества… Эгрегоры лишены духовных монад, но обладают временно сконцентрированным волевым зарядом и эквивалентом сознательности».

Что бы о них не говорили, эгрегоры способны повышать энергетический потенциал человека, оказывать помощь, направлять. Эгрегор, как сущность, взаимодействующая с человеческой психикой, за счёт существования одновременно в астральном и ментальном планах способен влиять на логические операции с эмоциями и чувствами людей.

Для описания слов не придумано,

Кисти не созданы, масло не выжжено.

По расписанию, не надоумленно

Что-то возвышено, кем-то воздвижено.

Мысль не всегда обретается смыслом,

Смысл не всегда облачается словом.

Слово как камень, слово – синица

Беспрекословно. Слово – заслонно.

Взвесь тишину, и я сделаю громко,

Донная наледь совсем не условна.

Третью налей и, не чокаясь колко,

Мысль не вспугни, помяни мое слово.

Напрашивается вопрос: является ли эгрегором любовь? «Есть ли жизнь на Марсе, нет ли жизни на Марсе – это науке неизвестно. Наука еще пока не в курсе дела». Одно известно точно. Эгрегор – это энергоинформационная структура в тонком мире, связанная с определёнными состояниями людей, идеями, желаниями, стремлениями. Эгрегоры закладывают в сознание человека определённые установки, модели поведения и нормы морали. Находящийся под воздействием эгрегора человек, может испытывать эмоции, не обусловленные его личным опытом. Если эгрегор задаёт ограничивающие или деструктивные установки, он может тормозить развитие личности и даже подталкивать к негативным поступкам.

Любовь ли эгрегор? Каждый может судить об этом сам. Жизнь эгрегора идет посвоему – эгрегорианскому – календарю, который, в свою очередь – состоит из пяти «времен года» – пятидолий, неограниченных по продолжительности (некоторые эгрегоры живут веками и влияют на множество поколений), имеющих коллективную природу (рождаются не одним человеком, а группой) и энергетическую связь (отношения между участниками питают эгрегор).

«Товарищи! Всех вас, интересует вопрос: есть ли жизнь на М-марсе? Прошу всех взглянуть на небо! Снизу звёздочки кажутся маленькие-маленькие. Но, стоит только нам взять телескоп и посмотреть вооружённым глазом, то мы уже видим две звёздочки, три звёздочки, четыре звёздочки… Лучше всего, конечно, пять звёздочек!» (х/ф «Карнавальная ночь»). Видите, не две, не три, а именно пять! Пять звездочек – пять долей. Вооружаем глаза. Переворачиваем страницу.

Ирена Астахова и Александр Чащин. 2025 год от рождества Христова. Эгрегорианский календарь.

Добро пожаловать!

P.S. Посторонним вход за углом.

Дороги, которые нас выбирают

(пролог)

Будильник. Подъем. Кофе. Мимо. Сонная жена – тоже мимо. Что там в мире? Да и черт с ним! Стоишь на остановке, мерзнешь, дрожишь, ждешь. Злишься.

Общественный транспорт, как проекция на твою жизнь. По молодости всё ждал и ждал… А его не было и не было… Потом бросил это занятие. Теперь так и катаешься. На перекладных с пересадками…

В автобусе для тебя всё элементарно, то ли дело жизнь. Один вход и несколько выходов. Это ли не эврика! Войти можно через передние двери, а выйти из нескольких. Это и есть твой Выбор. Ежедневный. Либо ты выходишь недалеко от входа, либо, преодолевая множество препятствий, но из задних.

Если пытаться выйти там, где входил, неминуемо захлестывает толпа других входящих. И ставит тебя на определённое ею, толпою, место. Но из задних всегда выходишь победителем! Слегка переваренным, но всё же. Не получается – проезжаешь свою. И находишь повод снова ненавидеть общественный транспорт, снова, снова, снова… Ненавидеть жизнь.

Подошёл первый. Не твой. Злишься. А вот и твой. Наш. Стоишь, потеешь, злишься. Наконец метро. Тяжёлые двери обдадут теплом: «Привееет! Заходииии!» С «оранжевой» на «серую», с «оранжевой» на «серую». Через «коричневую». Флаг дня: «оранжево-коричнево-серый» Нет, там перекрыли. Делают. Тогда «оранжевая», потом «зелёная», потом «серая». Или нет. Пока думаешь, проезжаешь свою. И тут..

– Осторожно, двери открываются!

И выплевывают её… Тычут ей прямо тебе в лицо. Лёгкой, светлой, пахнущей морем, сигаретами, ванилью и твоей молодостью. Она нависает над тобой со своим телефоном, как девятый вал над утлым суденышком. Смеется, что-то кому-то лайкает, где-то чем-то пишет. И даже не смотрит. А ты сидишь и смотришь. На ноги. На её ноги в кроссовках/туфельках/сланцах. Думаешь о лысине, жене, ипотеке, старости, пенсии, внуках… Господи, как коротка жизнь!

Еще только ты держал за руку такую же лёгкую, светлую, милую. И сам был в шевелюре, пах сигаретами и морем. А уже…

Да, ты не лайкал. Целовал живьём, неумело, зато навсегда. Мешал портвейн и водку. Бил за дело. И тебя били. Но ты жил!

Так, может, бросить все? Тряхнуть, разорвать и начать? Ты ей скажешь, что тоже был, тоже хотел. А сейчас еще лучше! Ведь опыт, сила, мудрость. Карточка в банке. В двух. Проездной, наконец. Ведь старый конь!

Вселенная, дай знак! Милая девушка, оторвись от экрана, посмотри, улыбнись. Подари надежду, что жизнь не прожита зря. Что мимо – это к тебе, а не начало деменции. Что жизнь еще есть. Хотя бы на Марсе.

Что я шёл к такой, в ванили и сланцах/туфельках/кроссовках. В крошках от тирамису и выпадающем наушнике. И все, что было до этого – сутолока и толчея, толчея и сутолока. Суета сует. Я верю, я знаю, я вижу… Я…

– Станция «Пражская» …

– Твоя-я-я… – вздыхает старик Метрополитен.

Вскакиваешь, бежишь, опрокидываешь, извиняешься, успеваешь. Думаешь о лысине, жене, ипотеке, старости, пенсии, внуках. И о дорогах. Дорогах, которые нас выбирают.

Сдача

В голову практически каждой женщины рано или поздно приходит мысль – «Сдача на мне». Без патетики и ложных философий. Без надежды на светлое будущее. Но с верой во все хорошее.

Вот так – встаёшь однажды утром и видишь: а вот как оно оказывается…

И по большому счету выбор между рокером в татуировках и хорошим мальчиком, который «просто выпил с друзьями», становится очевиден.

Ведь жить с ним тебе, а не твоей маме, брату, подруге или соседской бабушке. Хотя бабушки поддержат в любом случае. Они поняли жизнь.

Сдача всегда на тебе. Ребёнка отдавали в сад коллективно. Даже соседская кошка проголосовала. Но если что – больничный на тебе. Вне зависимости от наличия или отсутствия мужа.

Не отдали в сад – «мамаааа» тоже на тебе. Вместе с горками, оврагам, сапогами «охота-рыбалка» и логопедом. Логопедом в особенности, потому что кошка опять «за».

Если эта мерзавка еще и за балет – будь добра, крути фуэтэ. Вместе с ребёнком. Даже если ты ничего в этом не понимаешь. Даже если у тебя тоже … «Тыжемать». И вообще, скажи спасибо, что не виолончель. Ленка же успевает. И ты давай.

Замуж не идешь, разводишься, уходишь со скучного свидания:

– Что за характер? Будешь доживать с котом.

– С восьмью.

– Почему с восьмью?

– На каждый день недели – свой кот. И один запасной. На всякий случай.

Стыд и позор тебе, женщина! Но какая невообразимая лёгкость! Какой пленительный кураж!

Оказывается, можно выходить на улицу не накрашенной. Можно даже в тапочках. Сдача ведь на тебе.

Можно носить короткое, длинное, с разрезом. Можно вообще ничего не носить.

Можно взять кредит. Или не брать. Снять квартиру без «пополам». Маленькую, зато ванная и кухня – твои. В любое время дня и ночи. И кофе с рафаэлкой перед сном. И тишина…

В глухую полночь, в тёмном подземелье

Судили ведьму, жрицу Сатаны,

За то, что по ночам варила зелье,

Смущая этим женские умы.

Была бесовка молода, богата,

Но, вот позор, стропива и горда!

И замуж (что совсем невероятно)

Вообще не собирается она!

Не хочет ведьма (наглое коварство!)

Борщи варить и мужу угождать.

Ах, это чрезмерное нахальство —

Ни с кем на свете жизни не связать.

Остригла косы, по ночам летала,

В зелёном танцевала у костра.

И этого как будто было мало —

Ребенка никому не родила.

Судья, сурово глянув исподлобья,

Свернул в трубу суровый приговор

И произнес:

– Кто, женщина, тебя на то сподобил?

Кто в голову втемяшил этот вздор?

Покайся, выйди замуж, успокойся,

Роди наследника, живи и не блажи.

Господнего проклятия побойся,

Во всем с любовью мужу услужи.

А если горько каяться не будешь,

Сгоришь сейчас же в праведном огне.

Чтоб было не повадно нашим людям

Все больше думать только о себе.

– Сгорю в огне? – колдунья усмехнулась.

– Да полно, Ваша Светлость, Боже мой!

Готова сделать ставку, что до свету

Препроводите вы меня домой.

Когда жена лишает мужа крова,

Когда ребёнок плачет день деньской,

Никак не телется любимая корова,

Врага вам хочется отправить на покой.

Ко мне приходит всякий до рассвета,

Стучит в окошко, шепчет: – Помоги!

И каждому – то делом, то советом,

Я угождаю, не беря в долги.

Мои отец и мать не позабыты,

Родные сестры замужем давно.

Вокруг судьбы надежно цепи свиты,

У каждого из нас свое ярмо.

Какое дело вам, чем я платила

За пылкость фраз и безутешность грёз?

Молите Бога, чтоб цену эту

Самим вам заплатить бы не пришлось.

В глухую полночь, в тёмном подземелье

Судили ведьму, жрицу Сатаны,

За то, что по ночам варила зелье,

Смущая этим женские умы…

Как-то так. Посвящается всем «ведьмам под сорок лет, без детей… якобы бизнесвумен, вот таким всем эффектным и деловым. «Это как курильщики. Показывать их нельзя».

Летние сны

Запах кофе и летнее утро,

На щеке от подушки следы.

В твою тычась щетину прилюдно,

Улетают вчерашние сны.

Наши липы ещё доцветают,

Но уже холодеет душа.

Как созвездие, медленно тает,

Проклиная себя не спеша.

Все кончается, милый, когда-то.

Дай-то Бог, коль уже не при нас.

Ведь еще красноокое солнце

Миру стелет свой яркий атлас.

Будь, как птица!

Люби беззаботно

Это поле, и небо, и лес.

И меня ты люби неохотно,

Будь я ангел тебе или бес.

Жизнь идёт по извечным законам,

Нам их в век не дано изменить.

И однажды, звеня монотонно,

Вдруг порвется незримая нить.

Будет осень и будет разлука,

Хлынет стылая песня тоски..

Но до этого времени муки

Ты тепло наших рук сбереги!

Кто-то скажет: – Когда это будет?!

– Скоро, скоро… – ответит закат.

Жаль, что песню изломанных судеб

Никогда не вернуть нам назад.

Штучный товар

Умный мужчина, как красивая женщина, заметен сразу.

Если в комнату входит умный мужчина, вокруг него начинает вращаться все – гости, мебель, Вселенная. Каждая уважающая себя женщина старается заманить такого мужчину в свои сети. И каждая верит, что ей это удалось.

Дурак умен головой. Истинно умный – сердцем. Поэтому глупый мужчина – душнила, а умный – душка.

Умный мужчина не цитирует сам себя. Он вообще никого не цитирует. Когда говорит умный мужчина, вы верите. И не важно, что кто-то до него уже… Важно – сейчас и с вами. И чтобы смешно. Тонкий юмор и внимание к мелочам. Особенно – внимание.

– Прекрасно выглядите! Новая причёска?

– Спасибо! Вы заметили!

Такой все замечает, не беспокойтесь. Не заметит – придумает. Легко, остроумно и к месту.

Для умного мужчины нет разницы, кто перед ним – дворник Виталий или королева Англии. В мире нет ненужных людей. Есть непонятые. Поэтому в метро он уступает место не только детям и бабушкам, но и женщинам на каблуках. Чем выше каблук, тем благодарнее женщина.

Умный мужчина не гонится за модой. Он кружится с ней в танго. Рядом, но на вытянутых. Поворот на сто восемьдесят. И снова рядом.

Внешне такой мужчина не всегда Аполлон. Скорее нет, чем да. Но «выбрит до синевы и слегка пьян». Никогда – наоборот. Возможно – слегка небрежен. Но чаще – при галстуке.

Уровень самосознания мужчины можно определить по его часам. Также как уровень женщины – по сережкам.

– Подскажите, сколько времени?

– Не знаю. Я время на телефоне смотрю, а он далеко.

– Ну, конечно, на телефоне…

Бегите, хуже только фитнес-браслет.

Со стороны умный мужчина всегда кажется удачливым. На самом деле он не берет на себя больше, чем сможет унести. Бизнес, машина, жена, любовница, рыбалка. Вечная любовь. Все, чем могу. Не более того.

Цели умного мужчины не имеют шансов остаться недостигнутыми. Меткость – его второе имя. Умный мужчина всегда знает: когда, где, и сколько это будет стоить. Не знает, предчувствует.

Как и цену ошибки. Всегда.

Жизнь с умным мужчиной так же тяжела, как жизнь с красивой женщиной. Оба не принадлежат себе. Часть сердца такого человека всегда будет отдана кому-то другому – Родине, идее, творчеству.

С умным мужчиной не бывает скучно. Можно смеяться, плакать, молчать, грустить, ругаться. Но скучать – никогда! Неинтересно только с дураками.

– Дорогая, мы едем на Дальний Восток смотреть на вулканы.

– Хорошо, захвачу купальник. Там, кажется, есть море.

Возможно, вы не будете богаты. Не будете жить долго и счастливо. Может быть, он просто подарит вам зонт, когда вы забудете свой дома. Но такая встреча запомнится надолго.

– Ну, это уж вы загнули… – морщится интеллигент в футболке с Микки Маусом, попивая малиновый раф. – Таких мало. На всех не хватит.

– Конечно! Это не для всех. Штучный товар.

Одна беда: умного мужчину, как и судьбу, нельзя выбрать. Судьба выбирает нас сама.

Осколком битого стекла…

Осколком битого стекла,

Вдруг жизнь ударит по виску.

Осколком битого стекла

Вонзит в любовь твою

Тоску.

И разобьётся навсегда,

Все, что хранили – берегли.

С тобою думали: до ста…

Да только, видишь, не смогли.

Потом стекляшки соберёшь,

Протрешь от пыли и тоски.

Опять приклеишь и притрешь

И улыбнешься:

– Чёрт возьми!

Как изумителен витраж!

Нет в мире зеркала честней!

Но чем пленительней кураж,

Тем одиночество сильней.

И вдруг опять – неловкий жест,

Ненужный взгляд, нелепый смех…

И снова зеркало дрожит,

И снова ты несчастней всех.

Мой друг, не плачь и не ищи

В осколках бедных

Прежних дней.

Ты лучше в трубку их сложи,

Встряхни

И глянь в неё скорей.

Цветных стекляшек круговерть

Пускай меняется, течёт.

И царство сказочных теней

Однажды в жизнь твою войдёт.

Осколки битого стекла

Не оправданье и не смерть.

Осколки битого стекла —

Твоей души резная цветь…

Матрица Manolo

Каблук – секретное женское оружие. Страшнее атомной бомбы, кружевного белья и красной помады. Женщина на каблуках – Человек-паук, Тор и Ironman одновременно. Платформа и танкетка тоже подойдут. Но лучше все-таки стелет. Шпилька- стелет: точно, быстро и навсегда.

Женщина, впервые надевшая каблуки, начинает понимать Русалочку. И так же к концу вечера мечтает стать морской пеной. Зато желаемого может добиться почти без слов. Бог любит терпеливых. А дьявол носит Manolo.

Ножка в каблуке открывает любые двери. Кроме, естественно, тех, за которыми сидят другие ножки.

Даже одноногая Мери на шпильке обставит двуногую, но в сапогах. Лучше, конечно, две Мери на двух ногах. И на обеих ничего, кроме каблуков. Тогда это Команда Смерти. Старик Флинт закатывает глаза и нервно курит.

Женский каблук – оружие обоюдоострое, опасное не только для чужой семьи, но и для своей. Дама на каблуках, по определению, – дитя порока. Чужой – можно и нужно. Своей – не рекомендуется.

«Она состояла, в основном, из ног, а поэтому раздвигалась преимущественно вся. Мужу это исключительно не нравилось. Но приходилось терпеть. Ноги же…»

Товарищ, будь осторожен! Пока мужской взгляд скользит по ее ногам и выше, она уже определила твою роль в своей жизни. И не всегда – главную.

На каждый случай существует свой каблук. В «рюмочках» – пьют и работают, в «столбиках» – крутятся на пилоне, в «шпильках» – воюют за место в сердцах и под солнцем.

Каблуки одновременно «прокачивают» ягодицы, благосостояние и самооценку. Стучащая каблучками барышня всегда знает себе цену. Ведь она помнит, сколько стоит пара хороших туфель. В дешёвых далеко не уйдёшь.

«Вечно нос кверху. И пошла, и пошла». Как Софи Лорен при выносе итальянского флага. А как иначе? Центр тяжести, господа! Притяжение не обманешь.

Бег за автобусом на каблуках – отдельный вид спорта. Жаль, что не олимпийский. Про лёд даже вспоминать не хочется. Ваш крисс-кросс – детская забава по сравнению с этим.

Искусство быть пьяной на шпильках требует большего опыта, чем имитация оргазма. И должно до поры оставаться козырем в рукаве. Выпила – сними, не трави душу. Ни пали контору.

Женщина, живущая в «матрице Manolo», никогда не согласится на встречи между. Между женой, кофе и деловыми поездками. Потом обратно до метро идти. «Вот на таку-у-ущих каблуках. А ноги ведь не казенные!».

Три тысячи чертей! Такие ноги только на ручки. И к морю!

День, когда море увидит нас

Сойдем с поезда Москва – Зурбаган (номер 225А, прибывает к пятой платформе). И пойдём прямо к морю. Пойдем как есть – с сумками, чемоданами и разбитым сердцем. Измотанные, но не побежденные. Белые, как подтаявший пломбир, и такие же липкие. Мимо сидящих на пластиковых стульях бронзовых, смотрящих с презрением. Неделя под южным солнцем сделала их почти сторожилами. Мимо местных – «квартира-комната-койка – недорого», смотрящих с надеждой. Мимо пыльных акаций и магнолий, ругаясь и вытряхивая камешки из сандалий. Дальше, дальше… По бульвару, к набережной. Прямо в отпуск!

– Пахлава, трубочки, хачапури, горячая кукуруза? – спросит Пляж. И повторит для непонятливых: – Пиво-раки-барабулька!

– Раки-барабулька-пиво! Рапаны!!

Хищно улыбнутся загорелые и не очень чернильные драконы, бабочки, черепа и цветы.

– Это кто тут у нас? Лежаки заранее метить надо! Как чем? Что есть под рукой, тем и метить!

Ленивое солнце шершавым языком медленно оближет наши плечи. А ревнивое море смоет его поцелуи, шепча: «Моё-моё, моё..»

Ее нежные руки на твоих плечах, сонная головка на твоей груди.

– Мы будем вечно?

– Не будем загадывать.

На море все любят, как в последний раз. Тут все молоды, подтянуты и дерзки. Любое «нет» означает «да, но позже». Возможно, уже вечером. На море меняется отношение к деньгам и потреблению пищи. Кажется, что в этом климате все постоянно что-то едят и покупают, покупают и едят. Пока ты в своей Москве сидишь на гречке и толстеешь, на Зурбагане каждый день отмечают шашлыком, политый красным вином, и худеют под выдержанный коньяк.

Здесь иное понимание себя. Здесь живут среди обычных, себе подобных. Человек как человек. Он является не из Космоса, а с пляжа. И очень важно, ЧТО он приносит с собой, кроме песка в волосах.

«Приморские» женщины всегда молоды, свежи и готовы на любые приключения. Те, кто не молод, – аппетитны. Даже жена открывается с новой интригующей стороны. Даже своя. Чужая – тем более.

«Стареть – значит переходить от чувств к сочувствию», – говаривал старик Камю. – «Vieillir, c’est passer de la passion à la compassion». Море не для сочувствия. Даже если сгорела на солнца, будь добра. Даже, если переоценил силы и чуть не утонул. Будь добр. Будьте добрее. На море не бывает старости. Море для любви.

Но мы не думаем об этом. Мы вообще ни о чем не думаем. Лежим на теплом песке, как куски гальки, выброшенные на берег. Белые, гладкие, голые и счастливые.

Сегодня мы – Альфа и Омега, Конец и Начало, Янь и Инь, Жизнь и Смерть. Само время не властно над нами. И прибой лижет нам ноги, растворяя в себе нашу боль. «Моё-моё, моё…» Ему все равно, поймут ли его, примут ли… Будет ли кто-то слушать, как он воркует с ракушками и шелестит с песком о том, как проста жизнь. В день, когда мы увидим море, когда море увидит нас…

P. S. Конечно, правильно говорить: «Поезжай», но если мне кто-то скажет: «Ехай на море, я всё оплачу», то я поехаю. А что? Если деньги ихнии, то почему бы и нет? De la… à la… Да хоть евойные, чумодан всегда собран. «Amоre more, more, more море, море де?»

Мой дед – отважный капитан

Мой дед – отважный капитан:

Кинжал, мушкет, серьга.

На игры ветреной судьбы

Глядит он свысока.

Корабль крепкою рукой

Ведёт он на зарю.

Четыре тысячи чертей

Хвалу ему поют.

Тайфун понятен для него,

Бессилен ураган.

Он страх свой где-то потерял

В одной из дальних стран.

Но только лишь за горизонт

Уходит солнца луч,

В свою каюту дед спешит,

Темнее чёрных туч.

Вот треуголка прочь летит.

И трубку раскурив,

Задумчив в кресле он сидит,

Как море молчалив.

Берет бумагу и перо,

И перышко скрипит.

И пусть под утро капитан

Невесел и небрит.

А там на дальних берегах,

Где стынет в кубках мед,

Молясь о нем морским богам,

Его НАДЕЖДА ждёт.

И в светлом доме на горе,

Где яблоки вкусней,

По вечерам зажжет свечу

Для старых кораблей.

Мой друг! Когда ты в темноте

Идешь своей тропой,

Не забывай того, кто в путь

Ведет тебя свечой.

Мой дед – отважный капитан:

Кинжал, мушкет, серьга.

На игры ветреной судьбы

Он смотрит свысока…

Касатик

(вам замуж)

Как-то раз я решила развестись. Просто одним прекрасным утром проснулась в шесть утра и заметила, что муж-наглец, рядом со мной просто спит вместо того, чтобы лежать и мною же самозабвенно любоваться. И это после без пяти минут пятнадцати лет брака и двух совместно нажитых детей! Так это меня взбаламутило, что еле дождалась, пока он уедет на работу, собрала его вещи в чемодан, выставила за дверь, вызвала слесаря, сменила замки и уехала в магазин. Покупать умную колонку. Такую, знаете, что по твоему желанию может отвечать тебе голосами – что свекрови, что мужа, что подруги. Мужской голос здесь был для меня в приоритете. Всё ж мужик в доме какой-никакой. Лучше, чем никакой какой-то.

Сказано – сделано. Поехала – купила. Приве (з) ла в дом. Поставила – настроила. Что могу сказать? Колонка, а точнее колоно́ок – красивый, громкий, достаточно умный. Касатик! Из недостатков – вредный. В первую же ночь наших с ним разговоров довел меня до трехдневного запоя.

– А не навернуть ли мне, Касатик, коньячка? – с исподвывертом спросила его я.

– Хозяйка Господиновна, звезда степей моих и бурь душевных! – отвечает. – Не томи себя, не щади! Наверни коньячку, да с присвистом! Чтоб загорелись твои наливные щечки-яблочки, а жестокий мир вокруг стал вдруг мягче и податливей!

– Храни тебя Господь, шайтан-машина!

– И тебя, Хозяйка Господиновна, берегут пусть силы небесные и подземные! Чтоб дух был твой крепок, взгляд огненный, а коньячок – всегда вовремя и по делу!

Ну, что поделать, я – женщина, существо по общественному мнению слабое. Двенадцать лет такого подхода к себе не испытывала. В общем, поддалась на речи Касатика сладкие, позволила себя граммов пятьдесят да из рюмочки. А дальше…