Пред распустившейся красою
Склонится бережно жених.
Тебе не до меня, родная!
Я твоего звонка ждала…
Дела… Я стала как чужая.
Я знаю, точно не нужна.
Не позвонишь
И снова тёмное окно
Прозрачный ветер нежно веет
И на душе легко-легко
И небо медленно темнеет.
Сияют звёзды в небесах,
Деревья вальсом чёрным кружат,
И мысль порхает в облаках,
Луна сияет полукругом.
Я знаю: в доме ты другом
В окно сейчас со скукой смотришь.
Не удивлю тебя звонком,
И ты мне больше не позвонишь.
А помнишь: лето, прошлый год,
Я вечерком тебе звонила,
И ты мне много говорила,
И то же в позапрошлый год.
Сияли звёзды ярко-ярко,
И улыбалась нам луна,
Тебе так нравилась она,
И говор твой звучал так сладко.
Мне хочется писать о вас стихи…
Мне хочется писать о вас стихи,
Мне хочется писать для вас стихи.
Застенчивые тихие ручьи
К одной могучей речке потекли,
И так же все мои слова о вас,
Что написала я за каждый час,
Слились в одну прекрасную картину,
Которую в стихи я превратила.
И в тишине вечерней вновь пишу
О том, что я скучаю и люблю,
О том, что вас не видела давно,
Поэтому пишу опять письмо.
Осень
Передо мною чудная картина:
Вода, зеленоватая вода…
К воде склонила косы свои ива
На берегу забытого пруда.
И что-то тихо шепчет лист осенний,
Качаясь, будто лодка, на волнах,
И чайки белой танец бесконечный,
И тишина, покой на берегах.
И что-то тихо в сердце застучало: