Куплю тебя за миллион

Левая щека взрывается болью от пощёчины. Мужчина резко толкает меня к стене.

– Люблю обламывать зубы дерзким, – зажимает ладонью рот, начав лапать меня.

Я вонзаю зубы в его ладонь, до крови.

Взвыв, мужчина отвешивает ещё одну оплеуху и выводит меня из клуба.

Возле чёрного выхода уже припаркован огромный тонированный джип и дверь багажника услужливо распахнута.

– Мурад, ты что хромаешь? – спрашивает водитель.

– У кого-то нога лишняя, – цедит Мурад. – Верёвку дай… – требует похититель и обгладывает меня нехорошим взглядом.

– Тронешь меня хоть пальцем, и тебе не поздоровится. Тот, кто тебя нанял, хочет получить меня в целости и сохранности! – предупреждаю, говоря наобум. – И вообще лучше отпустить меня. Немедленно. Бекетов из тебя сделает отбивную!

В ответ мужчина пытается меня связать. Но я не собираюсь сдаваться так просто. Борюсь и лягаюсь изо всех сил.

– Ну всё! Достала ты меня! – и к моему горлу приставляют пистолет. – Полезай на заднее. Живо. Целой я тебя оставлю. Но на рот пломбы не ставят…

Сильным толчком отправляет меня внутрь и захлопывает дверь, сам направляется к багажнику.

– Без глупостей, – оборачивается в мою сторону водитель. – Не зли Мурада…

– Кажется, у Мурада неприятности. Что-то долго он в тачку не садится!

Водитель криво ухмыляется. Но заподозрив неладное, вылезает из авто, заблокировав все двери.

Я остаюсь в машине одна.

Без ключей машину завести не смогу.

Переползаю на переднее сиденье и открываю бардачок. Руки, связанные в запястьях, плохо слушаются меня.

Но открыть бардачок всё же получается. Там пистолет. Подхватываю его обеими руками. Тяжёлый, зараза.

Как будто издалека слышатся три хлопка и оборванный крик. Я верчу головой, пытаясь рассмотреть происходящее. Но вижу лишь смутные тени, которые схватились врукопашную.

Раздаётся ещё один хлопок и на лобовое стекло оседают капли крови.

Чёрт…

Клик.

Двери разблокированы.

Я поднимаю пистолет повыше и, когда дверь распахивается, ору:

– Не трогай меня! Буду убивать!

– Убивать? Меня?! Хорошо подумала?! – хмыкает знакомый голос.

– Бекетов?

– Он самый. Пушка, кстати, на предохранителе. Убивать не получится. Если только ты не умеешь использовать ствол с пользой. Врукопашную.

Бекетов присаживается передо мной и мягко отбирает ствол у меня из рук.

– Вот так. Это не игрушка. Руки дай, развяжу…

Протягиваю запястья. Но вместо того, чтобы развязать, Бекетов разрезает лезвием узел, и на волокнах верёвки остаётся красный след.

Едва руки были освобождены, я обхватываю мужчину за шею, плача.

– Дурёха, – говорит ласково.

Щедро поливаю рубашку мужчины слезами. Он гладит меня по волосам, успокаивая.

– Нам пора. Пока не собрались на шум… Пойдёшь?

Опираюсь на протянутую ладонь и делаю шаг, ойкнув. Каблук подворачивается. Тот самый, что я вонзила в ногу Мурада.

– Ногу подвернула?

Бекетов присаживается и трогает мои щиколотки. Я хватаюсь за его плечи.

– Попробуй наступить. Болит?

– Нет. Не болит. Но каблук меня подвёл…

– Твои туфли не прошли тест-драйв дракой. Кстати, ты молодец. Он сильно прихрамывал и не смог бить ногами в полную силу, – скупо хвалит Бекетов, поднимается. – Сними туфли.

– Но как же я… босиком по асфальту?

– Я тебя на руках отнесу, – скупо.

Почти без эмоций.

Ошарашенно стаскиваю одну босоножку за другой.

– Давно мечтал пристрелить Мурада. Но повода не было. Спасибо.

Бекетов наклоняется и внезапно коротко целует меня.

Поцелуй короткий, но жалящий. И когда Бекетов отстраняется, подхватив меня на руки, голова начинает кружиться.

Трогаю губы кончиками пальцев.

– За что спасибо?