Печальный раненный воин.
То в сторону счастья качнусь, то в беду…
Но разве могу я быть их достоин?
Небрежными жестами порвана грудь,
Волокна изодраны в клочья.
Теперь мне не выдохнуть и не вдохнуть
В щемящей тоске полуночной.
Кровавый башмак лежит в стороне,
Растоптано сердце с треском.
Глаза, утопая в надменной луне,
Печальным заполнены блеском.
И это когда-то наверно пройдет.
Пройдет как и все остальное.
Ну, а пока куда-то тихо бредет.
Печальный раненый воин.
2018
ЖУТКИЙ СОН ТВОРЦА В ДЕШЕВОЙ ГОСТИНИЦЕ АМСТЕРДАМА
Его сиятельство с утра внутри сияет,
В бреду размазывая свет по полотну.
А ночью темной волком судорожно лает
И то и дело подвывает на кровавую луну.
После бессонной кровожадной ночи
С лучами первыми весеннего утра
Он мажет полотно, махая кистью сочной,
Чтобы спалить труды свои в пылании костра.
В том пламени лихие бронзовые тучи
Разверзлись грозно в океане пустоты.
А там – Пикассо в пиджаке от Гуччи
В просторах розовых срезает синие цветы.
Там чудеса, там нервно курит Мураками,
Прокручивая в голове очередной сюжет.
Там очумелый Эйзенштейн дрожащими руками
Жестикулирует, давая оператору совет.
На третьем там Кругу брезгливый Асмодей
Довлеет над рабыней своей черной тушей.
А на втором – обдолбанный диджей
Заказывает в интернете суши.
В поту холодном пробуждается Творец
В пропахшем смрадом номере отеля в Амстердаме…
И тьма рассветная рождает вдруг венец
Его творений, пробужденных жизни драмой.
2018
САТАНА
Ночной горшок давно уж полный,
Такой же полный как вечерняя луна.
А в белой рванной майке Сатана
Колбасится под ритм рок-н-рольный.
Свирепо в глотку заливается текила
И в песнях рвутся горловые связки.
Он дико залетает в раж без смазки,