Мои порочные мажоры

– Хорошо, – стряхиваю с юбки пыль, – а то я уже с ума схожу.

Выхожу, откидываю волосы. Делаю это безо всякого подтекста и флирта. В ладошках кошелек с последними пятистами рублями.

– Ну как, удалось очаровать наших парней? – спрашивает коллега.

– Да, вы знаете, они замечательные. Я всегда говорю, что важно заинтересовать и найти подход, – с теплом вспоминаю сегодняшнюю лекцию.

– Ну такую красавицу я бы тоже слушал, не отрываясь, – усмехается.

– То есть, хотите сказать, что я плохой профессионал? – выгибаю бровь.

– Нет! – спешит оправдаться, – я комплимент сделал. Видимо, неудачный.

Только собираюсь ответить, как чувствую острое жжение между лопаток. Резко разворачиваюсь и сталкиваюсь с яростными омутами. Гоша стоит, оперевшись на стену и буквально уничтожает меня своим взглядом.

Вздрагиваю. Что это с ним?

– Всё хорошо? – спрашивает Роман.

– Да, всё в порядке, – спешу побыстрее скрыться в столовой.

Коллега что-то советует, рассказывает. А я раз за разом возвращаюсь к мыслям о Гоше. Он очень странный парень. Более сдержанный, чем Алан. Но вместе с этим в его взгляде была агрессия. Словно он ревнует.

Да ну нет! Быть не может! Они просто хотят меня унизить. Кстати!

– Роман Иванович! – перебиваю очередной рассказ о том, как наш университет опережает другие, – у меня вопрос.

– Ммм?

– Вы знаете двух маль… – осекаюсь, понимая, что мальчиками назвать их язык не повернется, – студентов. Азаров и Горин?

Коллега присвистывает.

– Ах эти… – фыркает.

– Да.

– Они мажоры. Что ещё сказать? Вседозволенность – их второе имя. Портят жизнь всем, до кого могут дотянуться. Своими мотоциклами достали уже всё ГИБДД столицы. Девчонок портят только в путь. А у нас их и так мало!

Он так возмущается, словно эти парни у его женщину увели. Но я невозмутимо слушаю, поглощая овощной салат. Мотаю на ус. Мне еще нужно как-то этой ночью выжить без потерь.

– Ну так…, а вы уже столкнулись с ними? – спрашивает Роман.

– Да, но мне они показались… нормальными, – тихо отвечаю, не желая обсуждать свои злоключения.

– Держитесь от них подальше, Юля. Эти мажоры никого не жалеют.

Возвращаюсь домой ближе к вечеру. Отменяю встречу с Аллой. Сегодня у меня непростая задача. Переиграть мажоров. Что-то мне подсказывает, что они не так просты. И эта фраза, что я должна забыть о том, кем работаю…

Лезу в гардероб и достаю единственное выжившее красное платье. Коротенькое, клубное. Красные стринги у меня есть. Туфли-лодочки на высоком каблуке тоже.

Но вот…

Натягиваю плотное платье и понимаю, что красного лифчика у меня нет. И вообще эта модель носится без него. До глубокого вечера пытаюсь уместить свои бюстики под наряд, но не выходит.

Выход один: придется идти без лифчика. Чего мне очень не хочется делать. Иду в душ, привожу себя в порядок. И чем дольше прихорашиваюсь, тем отчетливее чувствую, что собираюсь на свидание.

– Так! – ругаю себя в зеркале, – не свидание, а шантаж! Вообще, зачем я так вырядилась? Словно восприняла это всё серьезно.

А вот фиг им! Уже собираюсь напялись дырявые джинсы и растянутую футболку, как за окном кто-то начинает сигналить. Жильцы тут же реагируют возмущенными возгласами.

Выглядываю в окно. У подъезда стоит спортивная БМВ. Из окна высовывается Алан.

– Выходи, двоечка! – орет на весь двор.

– Да я вас сейчас прикончу! – рычу, стискивая руки в кулаки.

Я недавно переехала и проблемы с соседями мне точно не нужны. Вылетаю из квартиры, на высоченных каблуках бегу вниз по лестнице. Выхожу. Эти двое стоят, прислонившись к машине.

Курят.

– Ох ты ж… вот это да! – Алан подходит ко мне, берет мою ладонь и целует.

По телу проносятся мурашки. Что эти парни делают? Выглядят так, словно тоже собрались на свидание. Алан в джинсах и рубашке навыпуск с закатанными рукавами. Гоша в обтягивающем поло.

Голова кружится! Что они такое задумали?

Алан открывает мне дверь, подмигивает.

– Запрыгивай, красотка! Эту ночь ты никогда не забудешь!

Глава 5

Юля

Тяжелое пробуждение. Сильнейшая головная боль. Тошнота. Ох, Юлька, не в том ты возрасте…

Бросаю руку вправо в поисках мобильника. Затем понимаю, что кровать-то не моя. Распахиваю глаза, смотрю на навесной потолок. Квартира чужая. Где я? Любая попытка воскресить в голове вчерашний вечер проваливается.

– Доброе утро, пьянчужка! – раздается веселый голос Алана, – как поспала?

– Чего… – скриплю, как старая половица, – где я и что ты тут делаешь?

– Это моя хата, поэтому я здесь, – довольно скалится, – ахуенные у тебя сиськи…

– Чего? – опускаю глаза и вижу, что лежу в одних красных трусиках без платья.

И без одеяла. Осознание тут же отодвигает головную боль на задний план. Прикрываюсь руками, шарю глазами по кровати в поисках одеяла.