И, почти, любое дело
Он не знал начать с чего.
Да, к тому же, был левшою
И подслеповат слегка.
Пальцы нежные о хвою
Уколол, болит рука.
Говорю: – Небось, и дома
Ты гвоздя не забивал?
– Это точно. У знакомых
И в гостиницах живал. –
Неприкаянность в привычку
И в нутро его вошла.
Он и здесь меланхолично
Наблюдал, как шли дела,
Ничему не удивлялся,
Горло майкой обмотал,
От костра не отдалялся,
На огонь смотрел, молчал.
Скучно было нам вначале.
Что здесь может музыкант?
Мы тогда ещё не знали
Про его большой талант.
– Велика наша утрата, -
Ситов как-то проворчал, -
Но не гоже жить, ребята,
Так, чтоб каждый здесь скучал.
В катастрофе уцелели,
А умрём здесь от тоски.
Ну, девчата, вы бы спели.
Что молчим, как бирюки?
Мы подтянем, если сможем.
Начинай, артист, встряхнись.
На тебе две новых ложки,
Будешь в такт бить, баянист. –
И тогда, без просьбы новой,
Наш артист, вздохнув, запел.
Над чащобою еловой
Чистый голос зазвенел.
Пел какие-то былины.
Я так чуть не зарыдал,
Слушая напев старинный.
За сердце он крепко взял.
А когда затихло пенье,
Опустилась тишина.
– Божий дар – твоё уменье.
Ублажил нас, старина, -
Так растроган был наш Ситов,
Что лишь мог ещё сказать,
– Ты же, просто, наш спаситель.
Как ты мог столько молчать. –