Планеты. Стихи

«Пусть некий Цензор сотрёт недуги
Одним нажатием кнопки Del», —
Молюсь, неверующий, о друге
(В других талантах не преуспел).

Я даже вижу, как мрут микробы
И даже верить пытаюсь в Свет…
Литературой больны мы оба,
Но только ты для меня – Поэт.

    2012 г.
ПРИЛЕТЕЛИ СКВОРЦЫ

Прилетели скворцы и расселись на тонкие струны

Проводов электрических – ноты на нотном листе,

Или странные, старые, богом забытые руны,

Или просто штрихи на несбывшемся чьём-то холсте…

Между тем, у весны к презентации мало что вышло:

Снег, не тая, лежит, о подснежниках речь не веду.

Прилетели скворцы. Щебетанье отчётливо слышно —

Снег ни снег, но пора – всё ж весна,

всем скворцам на беду.

Из досок, что берёг (может, завтра кроить домовину?),

Я скворцам сколочу крепостные вместилища гнёзд.

Прилетели скворцы. Так и хочется их на картину!

Не пишу… Я во всём перед Пасхой держу строгий пост.

    2012 г.

МОЯ ПАМЯТЬ
Всё выметаю в доме конфетти,
Хотя уже запахло первомаем.
А в голове порядок навести —
Об этом чуде даже не мечтаю.

Не память, а хранилище хламья!
Здесь чашки кофе, номера мобильных…
А то, что ценно, обнаружить я
Никак не в силах в закоулках пыльных.

Не помню дня рождения жены,
И первый поцелуй – в дыму склероза,
Зато скажу, как выпекать блины,
Почём в СССР была глюкоза…

Забыл за хлебом в магазин пойти,
Не покормил я вовремя собаку…
Но, выметая в доме конфетти,
Цитирую на память Пастернака.

    2012 г.
ОДНО ОФИЦИАЛЬНОЕ ТОРЖЕСТВО
1.До
Идя в бомонд, шнурки поглажу,
Расправлю мятое лицо
И шевелюру напомажу,
Чтоб быть (пусть внешне) молодцом.

И перед зеркалом правдивым
Отрепетирую слова.
Должна предельно быть красивой
Моя минута торжества!

И все дворовые какашки
Я обойду (на туфлях – блеск).
Вся сигарета – ползатяжки —
Таков поэта гложет стресс.

В душе уже о лаврах грёзы
(Но не о тех, с чем варят суп).
«Цветы подарят? Точно. Розы!»
Поэт величествен… и глуп.

2.После
Обычная пошлая пьянка
(Вначале – скучнейший доклад).
Ах вот ты какая, изнанка
Приёмов, торжеств и наград.

Халявное хлещут винище
Кумиры газет областных,
А библиотекари нище
Скорбят о запасах съестных.

Бренчат и тоскливо гнусавят
Нетрезвые барды (Афган),
Их вряд ли кто слушает – славят
Великого (нам богом дан!).