ИГЛЫ – ИГРЫ

Давно и прочно, словно гайка на болте.

Пишу, как есть и слов не выбираю. К чему,

Культура если на сердце темно. И пусть,

Придут владельцы карнавала, я уплатил,

За свой колпак, давным-давно. Монетой,

Звонкой. Золотом из детства. Замешанным

На извести тоски. И вот, теперь, когда, столь,

Многое постиг, возник вопрос: Куда, с моим умением,

Видеть поэтические сны, и их разгадывать, падется?

Провидцы этой власти не нужны.

Пусть будут лучше, пошлые шарады,

Которых здесь, в журналах до хрена.

На то, что есть, смотреть совсем не надо.

Какая разница, куда, несёт на крыльях пустота:

Над городами, полными скорбей и бытового смрада,

Над храмами, чья медь зимой, на откуп ночи отдана.

И над делами, мерзкими людей, жизнь коих, столь давно,

Подверглась многоточию. Что только, бунтом будет решена.

3

Без Веры, как и без Любви, прожить на свете невозможно.

Но, мы живём, и корабли, в моря спускаем осторожно.

Под крики чаек, паруса, вздымаем, каждым божьим утром.

О ветре, молим небеса, и об удаче. Некто мудрый, порю,

Слышит нас, но чаще, к молитвам нашим глух и нем.

Сколь не стремились мы пробиться к нему, сквозь сеть Химер

И толщу стен. Он лишь поманит осторожно, край истины чуть,

Приоткрыв. Ведь, большинство из нас, безбожны, и наша алчность,

Как нарыв, на теле Мира. Всё съедает от ржавчины, и до кости.

Кто знает, сколько нужно силы, ему, чтоб нас убогих вновь спасти?

19.02.2018 – 20.02.2018 01:49

СТРАННЫЙ СОН, В ПОЛОВИНЕ ТРЕТЬЕГО НОЧИ.

Когда над собором Святого Петра пролетят мириады скворцов,

И на базарах Рима расторгуют с утра Кайенский перец и рыбу.

Папа закроет Ватикан на засов и поднимет всех слуг на дыбу.

Потому что, прежде чем Мир спасать, надо в доме прибрать,

Хоть не много. И пусть не каждое лыко в строку, но всякое слово,

От Бога. А пряник и кнут, в начале пути, их не бывает много.

Пусть будут, ибо с ними, ночью светло как днём, и не так тяжела,

Дорога. Через Вечность и кровь людей, на вершину сакральной

Власти. Где каждый второй пьёт чашу до дна, и дышит смрадом,

Драконьей пасти.

02.03.2018 02:35

ПРОГРАММА МИНИМУМ

От простуды треснула губа,
И чесотка одолела тело.
Ах, зачем же, жизнь меня внесла,
В список живших в годы беспредела?

Нет бы кинуть, лет на семьдесят назад,
Пусть и в раскалённую Европу. Только,
С теми знаньями: в чей сад, вор забрался,
И зачем, устроил всему Миру – жопу?

Ох, и завертелась бы юла! Лучше не,
Придумать. Право слово, как в той песне:
«Знай свои права! «Штучные» откроем,
С полвторого»!