Рвать когти

– (Матвей, себе): …у тебя никогда не было таких сумасшедших денег… и ты особо не дёргался на эту тему… а теперь в бабле по уши… и тебя не догнали… я от бабушки ушёл, я от дедушки ушёл… а что дальше, шустрый Колобок?.. нужна тачка, мобила, квартира… и для этого нужны доки… качественная липа… стало быть – башли… а они далеко в лесу… тормознуть такси?.. попутного водилу?.. стрёмно выглядеть будет, когда с лопатой в лес уйдёшь, а оттуда с сумкой объявишься… запомнят… тогда уж нычку надо будет полностью выгребать… а куда её деть?.. интересно, украли киргизы твою тачку или нет?.. они и документы могут сделать… там полно нелегалов… родичей и корефанов из-за границы как-то тягают… должны быть бирочники и ходы на бело-чёрное… но и шептуны наверняка есть.

Решил проверить ту машину, которую бросил у киргизов… может, и не украли… сделаю последнюю ездку… пистолет взял на всякий случай… всё ж бабки немалые… приехал в Перово… тачка стояла на прежнем месте… надо же, и колёса не сняли… долго глядел на неё издали… решил пошукать вокруг… оказалось, что он запарковался на самой границе киргизского квартала… может, потому и уцелела… хотел от неё быстро избавиться… и бросил, особо не думая.

Углубился в гетто… вышел на небольшую площадь, где народ кучками тусовался… спрашивал про курбаши… его тонкие подходы пролетали мимо… мялись, странненько улыбались и мягко посылали… пристойно всё же… отыскал некое подобие небольшого базара… компактное место между домами… несколько грузовиков… прямо из кузовов продавали овощи, фрукты, вязанки суджука[4 - Восточная сыровяленая колбаса (кирг.).]… говорили по-своему… спросил, кто у них тут курбаши… назвали имя – Нурсултан… и сидит он за углом на втором этаже… почапал туда… там в дверях, прислонившись к стене и весь проём закрывая, стоял высокий суровый мужик… буркнул, что нет здесь никакого Нурсултана.

– (Матвей): …кто здесь плазу держит?

– чаво? – удивился высокий.

– (Матвей): …ну, кто главный?

– нет здесь такого… иди себе, хороший человек.

На том и расстались… заглянул Матвей в местную забегаловку… поел… вкусно… очень даже вкусно… помнят свою кухню… соблюдают… увидел хозяина за прилавком… про кюльчётай[5 - Киргизское мясное блюдо.] покалякали… про манты… плов… поинтересовался невзначай, кто здесь всё держит… тот не ответил… только невразумительно помотал головой… грузчиков на площади расспросил… те опять к Нурсултану послали… туда же за угол… наверно, он там и взаправду сидел… но Матвея туда не пускали по какой-то причине… видно, что не свой.

Стоял у грузовика, держась за борт… озирал окрестности… дёрнулся, когда к нему подошли трое… двое сзади… один спереди… тот, что спереди, похоже, ихний вожак… морду кривил, словно заранее не уважал… головой мотанул в сторону:

– эй, старлей!.. подём к стеначке, пагаварим.

Вздохнул Матвей… пошёл… может, к стеночке – может, и об стеночку… чем я им не угодил?.. пощупал пис в кармане… мать твоя женщина… опять мудаков валить… лишних глаз до хуя!.. запомнят… прислонился… трое полукругом встали… вожак начал по-тихому:

– зачем забрёл, старлей в одиночку?.. ви ж обично стаей наезжаити… по одиночке-то боитись… иды к своим, а?.. хорошо и сразу иды… нэ твая тэрритория.

– (Матвей): …чуваки, я не погон… мне бирка нужна… до зарезу и по уши.

– (Вожак): …а чё те вдруг бирка нужна?

– (Матвей): …я гульной… из-за Бугров… без балды забашляю.