на кухне принимать компанью.
Уверен, и в Париже нет
уютней этого салона,
хоть заменяет винегрет
и водка с огурцом солёным
коктейли, устриц и фуршет.
Я так люблю от суеты
сбежать сюда под воскресенье,
молчать, топить в вине сомненья
и грусть несбывшейся мечты,
и знать, что здесь бываешь ты…
1982
Баллада о пьяной бабе
Толпа, как в Пушкинский музей
на «Монну Лизу»,
кто норовит через друзей,
кто лезет снизу,
а чувства тех, кто ближе всех,
сродни экстазу —
им выпал редкостный успех:
дают паласы.
В глаза бросается одна –
а ля мадонна,
следы побоев и вина
в лице зелёном.
Уселась, будто на диван,
в углу витрины,
плывет над нею караван —
зады и спины.
И так бедняга хороша,
так дышит тяжко,
что там, где прячется душа –
всё нараспашку.
Вся наизнанку, без прикрас,
прости ей, Боже,
зато плевать ей на палас
и эти рожи.
Внезапно – прыг и ну скакать,
откуда силы?
И ну честить в Христа и в Мать,
в святых и в милых…
Смеются, глядя на неё –
пьяна молодка,
что делать? Каждому своё,
вот этой – водка.
Кто очи долу отведёт,
Кто смотрит косо,
а кто скривил брезгливо рот
и крутит носом.
К ней, плача, мальчик лет шести