Мы с тобой – как два яйца.
Отчего ж так больно ранит
Безразличие отца?
Разве дети виноваты
В небогатости отцов?
Ран души не скрыть под ватой,
Не прикрыть ничем рубцов.
Мне не быть, увы, поэтом…
Что – талант? Он многим дан.
Да и речь ведь не об этом,
Посерьезнее беда:
Скажем, ты, к примеру, старший
Из семьи полусирот.
Туфли брата «просят каши»,
Так же, как его живот.
У сестры нет модных платьев,
Мама носит пятый год
Не пальто – одни заплатки,
Символ жизненных невзгод.
Что тут муза, что искусство?
Ясно всем, что не до жиру.
Коли уж в кармане пусто,
Получай, брат, по ранжиру.
А расклад весьма простой,
Не поймет лишь остолоп:
«Просто графом» был Толстой,
Да и Байрон «просто лорд»!
1989
Из цикла «Sevil»
СЕВИЛЬ (С.А.)
Я подумал – Судьба моя!
Ты плевала мне в душу.
Думал – самая, самая!
Оказалось – есть лучше…
Думал, нежность и ласку
Подарю Тебе, милая.
Ты – в штыки и с опаской,
Остудила пыл инеем…
Думал, строчки из сердца
Путь проложат меж душами.
Но язвительней перца
И трезвительней душа Ты…
Понял я: Богу – Богово.
Не тяну я на Кесаря!
Не суди меня строго,
В охмурении – бездаря!
Я отдамся Печали,
Бескорыстной подруге,
Что приходит ночами
Невзирая на вьюги,