Стакан компота опустел, и ангел мимо пролетел, и крошки падают под стол, а кто-то забивает гол, и пустотелая душа звон растеряла до гроша; и кроме завтра нет вчера, и счастье телится в загоне,...
Теперь я знаю, о-ля-ля, что тем и вертится земля,
и от шута до короля, коль хочешь стать любимым —
будь не поэтом, а бойцом, чтоб не ударить в грязь лицом,
и может даже стать отцом,
судьбой хранимым!