Только б сердце билось
Родины моей.
Вы говорили
Кому не снится больше сон?..
Во тьме ночной лежит ребенок,
Огней он залпом окружен
И грудой брошенных построек.
И звезды ярко не горят,
Их вспышки в небе заменили.
«Идет война», – так говорят,
Но восемь лет не говорили.
Вы заявили – неизвестны
Вам сотни умерших ребят.
Вы говорили: «Все чудесно», –
Но так сейчас не говорят.
И все ж, средь многих лживых слов
Важней всего, что вы – молчали,
И сколько матерей сынов
В своих объятьях не качали…
А счастье не родится в суете…
А счастье не родится в суете
И в белизне нарядов – пышных платьев.
В конце ты видишь: все не то, не те,
И что сокровище всегда было не в злате.
В страстях и дрязгах, праздных вечерах
Нет ничего, что было б сердцу мило,
Но мы стараемся, стираем ступни в прах,
Чтобы дойти до мнимого кумира.
Да, счастье не родится в суете,
В изысканных плетеных словесах,
И в то же время счастье есть везде:
В равнинах ярких, сопках и лесах;
Быть может, притаилось в старине,
В колодезной воде и скромном ситце.
А может, счастье – на излете дней
В объятиях небес вдруг раствориться
И быть нутром и в поле, и в листве,
Вдыхая с ветром каждый запах чистый.
А счастье, знаешь, друг, не в суете,
А в том, что есть у нас с тобой Отчизна!
Предателям России
Кто сможет вас теперь простить,
О вы, предатели России?
Знать, будет суд, и там судить
Вас будет Бог лишь только в силе.
Никто карать не рвется вас,
Себя вы сами замарали.
Но только больше в этот раз
Не верещите о морали:
Ведь в этой веренице лжи