Письма без адресата

Мой Океан

Корабль стоял у берега. Прикованный якорем, но парящий от восторга в облаках, отражаемых в дивных водах.

Он так долго ждал этих мгновений, что просто таял в волнах и бескрайности глади.

Океан пытался рассказать о цунами и «Марианской впадине». Тщетно. Борта прикипели к этой немыслимой прозрачности…

Только ведь… Ни якорь не поднять, ни паруса не расправить на полный ход. Пока не пришёл шторм…

В традициях разлететься вдребезги о скалы, осесть в песке или затонуть.

Но не в этот раз. Не в этом случае.

Корабль-призрак поплыл за горизонт. За все рифы и циклоны, невидимый и почти забытый.

Никто и не знал, что тут есть свой «Гольфстрим». И что удастся оседлать ветер.

Так не бывает? Потому что не описано в книжках?

А много ли в них правды?

Представь хотя бы на минуту: мы попали в жёсткую игру. Без памяти. И скованные условностями. Как выйти из неё, повторяя банальные паттерны?

Как почувствовать суть, убегая от «безумства»? Как найти дверь, слушая не голос духа, а какофонию вложенных правил и боли?

Как нащупать дверь, отдавая руки в кандалы страха?

А если… мир иногда стоит на паузе, а мы творим новые истории?

А если… выйти можно только вместе???

Недавно прочитал, что заложено в слове «пополам»: «по полам».

Сколько проносилось штампов, пока дышал бриз.

Почему не раньше, почему такая разница…

Как можно в «двойственности» и без позволенного обществом статуса…

Но шторм смыл паутину и раскрутил все винты, паруса и мачты. Мечты…

Настоящее не может быть «бракованным». Истинное вне навязанных рамок.

Как и раньше: здорово, если бы как можно больше людей держало пульт управления своей жизнью в собственных руках. Если бы ты взяла, твёрдо, сознательно, смело…

Только теперь точка разрослась в поле, и пульт обратился в планшет. Всё гораздо глубже и… страшнее.

И есть только одно: будить.

Потому что… а что дальше? Нарисовать по шаблону, просто наполнить заданным набором уже готовую раскраску? И… снова по кругу?

Возможно, есть, чем рисковать. Или уже есть. Даже если это едва дышащая синица.

Только Жизнь вряд ли позволит.

*******

Мой шёпот-крик, как голос Джельсомино,
Пучками молний мысли и слова.
Когда свиданий час на поле минном,
В них отражается последняя глава.

Твой пульс звучит в огне, порывах ветра,
В снежинках блики взгляда твоего.
Как маяки на выходе из ретро,
И трансформатор – здесь из далеко.

Не может быть, чтобы дорога всуе,
Найди себя, когда очнёшься вновь.
И эхо встречу-выход нарисует,
Ты только место в сердце приготовь.

И знаешь, стена уже пробита.

Недавно ты мне приснилась. Это настолько необычно, удивительно, неожиданно (за полторы тысячи дней! ты! в моём сне! наконец-то! да, когда-то было, но не во время «призрачного плавания»), что я даже не отметил, когда это произошло.

Но теперь я тебя призвал в сон (и в явь, но это уже немного о другом), всей силой…

Дата – зеркальное отражение номера твоего дома – принесла какую-то бурю. Ритм сошёл с ума. Но следующая дата – номер моего дома – заставила проснуться со слезами счастья.

Мне дорог твой образ.

Но если бы ты пришла в другом теле, открылась бы через прикосновения, что вернее отпечатков пальцев, что больше всех прелестей этого мира.

И что бы мог желать «Дед Мороз» Снегурочке?

Вспомнить. Сбросить остатки сна и оковы страха. И осознать, что у неё уже есть всё.

А теперь начинается самое интересное.

Сражение за пробуждение.

Битва за «остаться собой» и «остаться вдвоём».

Когда придёт момент, что подкинут «сценаристы»? Страхи, помехи, ЧП, истерики окружающих? Или наоборот, клей комфорта, подстилки удовлетворения, крючки мнимых достижений?

Или все потуги будут разорваны немыслимой силой намерения…