Восемнадцать. Танец теней

зловещей эзотерики листы,
болезнь души ведёт меня куда-то,
сжигая разума мосты.

препараты, препараты,
«правду, душу выжигай!»
белые стены, оковы, халаты,
музыки вечный спектакль играй.

препараты, препараты,
огня языки;
образы улиц заброшенных,
порванных пьес и отравленных взглядов,
лишь туман непроглядный спасёт от тоски.

препараты, препараты,
бледность образа вечного…

препараты, препараты,
композитор покоя беспечного.

режиссёр моей оперы,
сценарист моей роли, обитель мечты,
скажи мне на милость:

«каков же итог, дорогуша?
увижу ли я эшафота крюки?»

трагичная пьеса должна завершиться,
неся гибели лик над собой;
«суждено ли мне счастья добиться?
иль забытым актёром почить под звездой?»

бульвар

скажут мне, может быть, что когда-то
ледяною зимой, в декабре
я ходил по бульвару
в лондонском илинге.

мерил в шаг тротуары,
всё как будто во сне —
в обороте сансары,
с мыслями о тебе.

я все шёл по брусчатке,
верно, наглухо пьян.
и любви этой нежной зачатки
терпким виски в себе убивал.

мерил в шаг тротуары —
всё как будто во сне.
и, не выдержав кары,
всё писал я тебе:

написал, что, быть может,
я б и сдался – не боявшись ничуть.
но душа молвит: «рано!»
и всё просит вздохнуть.

скажут мне, может быть, что когда-то,
что зимой, в декабре
я ходил по бульвару
в лондонском илинге.

мерил в шаг тротуары
и всё думал – «карниз».
шаг и влево, и вправо —
один шаг! – сорвусь вниз.

но душа в крик всё: «рано!»
«обожди ты, постой!»
в обороте сансары
так далёк мой покой.

я всё шёл по брусчатке,
верно, наглухо пьян.
и любил, и кричал – как в припадке —
что не сам я себя и тебя убивал.

скажут мне, может быть, что когда-то
ледяною зимой, в декабре
я ходил по бульвару
в лондонском илинге.

я отвечу: «это всё, верно, мне лишь приснилось»,
но свинца теплотой окропляется грудь.
я любил, а душа всё кричала:
«ах, рано!»
и просила, молила
вдохнуть.

аннигиляция солнца

настанет день, когда погаснет «вечное» светило
и мерно пропадёт в последнего заката синеве,
лишь те, кто помнят, что на самом деле было,
лишь те – без сожалений! —
посмеются тьме.