Не говорите мне о вечности

Пусть, слов ты моих не услышишь сегодня,

Пусть, кубарем буду нестись я к низам

Пусть, честь опорочит мне жалкая сводня,

Навечно тебе своё сердце отдам.

Мне хочется писать, да так чтоб выжигателем,

Разжечь доску, полено бросив в пламя.

Мне хочется остаться в этой жизни продолжателем,

Чтоб вознесли слова мои на знамя.

Писать о том, что прожито, что пройдено телами,

Что в редкие моменты обжигало тело.

Мне хочется писать о том, что сделано врагами,

Чтоб после, это все в камине тлело.

Не знаю я что будет завтра, не помню то что было,

Лишь очертания безжизненно всплывают вновь.

Но я пишу о том, что звонко в сердце выло,

О том, как чувствовал я радость, грусть, любовь.

О том, как кожа пострадала, встретив ножны,

О том, что заставляло улыбаться каждый раз.

О том, что получилось, пусть казалось невозможным,

О том, что продолжаю я упрямый свой рассказ.

И пусть в былое время было стыдно, больно,

Сейчас иначе, по-другому, нет повторов.

И как бы трудно ни было, воскликну я – Довольно,

В грядущем не позволю укоротить свой норов!

Письмо

Любовь моя, пишу тебе от скуки,

Хотел сказать всего лишь пару слов.

Уже потерян счёт унылых дней разлуки,

А руки помнят шёлк тех рукавов.

Лоскутных тканей видел я немало,

Но только тот запомнил материал.

И время движась постепенно обязало,

Сказать хоть слово, пусть тогда молчал.

Прошу простить за нарушенье клятвы,

Я обещался не тревожить твой покой,

И был я верен, посещал все жатвы,

И потому пишу истерзанной рукой.

Багряный, алый шлейф из ран струится,

Редея цветом опускаясь ближе к полу.

Он не даёт свободой ясной насладиться,

И агитирует меня продаться метанолу.

Нет мочи больше погибать беззвучно,

Увидеть бы тебя, коснуться бы на миг.

Но облака на горизонте душат тучно,

И понимаю, что беспочвенен блицкриг.

Я стал читать, к развитию стремиться,

Не забываю то, о чем жалел тогда.

Стараюсь в омут знаний погрузиться,

Чтоб не сорваться и не рухнуть со стыда.

И классику включаю раз в неделю,