Измена. Не твои дети

Но теория должна быть проверена. Резко нажимаю «отбой» и музыка тут же стихает.

Дамочка хмыкает, высокомерно поднимая вверх уголок алых губ.

Сглатываю.

– Ты Таня, ведь так? – с кошачьей грацией поднимаясь на ноги, спрашивает меня.

Я? Я то Таня. А вот ты кто такая, похитительница чужих телефонов?!

– Простите?! – осаждаю ее, когда девица небрежно бросает сумочку за несколько сотен тысяч рублей на мой столик. Выдвигает стул и садится напротив.

– Значит, вот ты какая, – перебрасывает ногу на ногу, откидывается на спинку сиденья и смотрит на меня так… Как на подопытную.

– Вы вообще кто?!

Ну нет. От такой наглости у меня сейчас глаза на лоб вылезут.

Но, вместо того, чтобы ответить, девица хватает мой стакан недопитой воды. А там, на секундочку, еще больше половины осталось. И выплескивает его мне прямо в лицо!

Обтекаю. В прямом смысле этого слова.

Обалдело хлопаю сырыми ресницами. Оглядываю себя. Футболка в районе груди намокла, являя свету мое нижнее белье. Хорошо хоть спортивный топ сегодня надела, а не бюстгальтер. Посетители кафе начинают на нас оборачиваться.

– Вы…! Ты…! – настолько теряюсь, что не могу решить, каким ругательством ее обложить.

– Я его жена, – громко так, четко, припечатывает меня незнакомка.

– К-кого?! – пытаюсь отряхнуться от сырости.

– Макара.

– Что?! – от потрясения начинаю смеяться. – Макар не жена… – и сама себя обрываю на полуслове.

С абсолютным спокойствием белый костюмчик достает из своей сумочки паспорт. Кладет передо мной. Требовательно кивает.

– Смотри.

Чувствую, как губы поджимаются ниткой. Но документ открываю. Смотрю.

Смотрю и вижу чертово имя Макара в графе ее мужа!

Все внутри сворачивается в тугой, оголенный комок.

Сердце начинает колотиться со скоростью триста ударов в секунду. А потом совсем замирает.

Точно ловлю короткий момент, когда все в моем уютном мирке неуклонно меняется. Переворачивается вверх тормашками, и больше не оставляет надежды ощутить себя такой же счастливой, как прежде.

Как же так? Я проглядела? Не смогла догадаться? Но ведь не было никаких предпосылок. Ни намека даже! Или…? С горечью усмехаюсь.

Нет, намеки все-таки были. Но я предпочитала списывать их на другое. Ведь я влюбилась в него.

Отдаю девушке паспорт.

– Убедилась? – высокомерно спрашивает меня. И я на нее даже не злюсь за эту воду.

– Значит, это вы назначили мне встречу сегодня? – легонько киваю на ее сумочку. – Вы украли его телефон?

– Сложно что-то украсть у своего мужа. Все наше имущество общее.

– Я не знала, что он женат… – опускаю голову и утыкаюсь взглядом в носки кроссовок. – Мне жаль.

– Может, в следующий раз паспорт проверишь, прежде, чем прыгать в койку?! – едко жалит моя собеседница.

Глотаю тугой колючий комок, вставший поперек горла.

– Не было… Не было повода этого делать. Я думала, что он много работает. У него ведь крупная фирма. Поэтому и ночами часто задерживался. И вообще… Очень занят был постоянно… Даже трубку брал редко. Теперь я понимаю…

Хочется горько всплакнуть, но храбрюсь.

Потеряла иллюзию, в которой жила целых 3 месяца. Но что это было за время?! Время с ним, словно сказка!

Сказка с горьким концом.

Кажется, подсознательно я ждала чего-то подобного. Не верила, что все может быть так хорошо…

– Что ж, – тон девушки вдруг стал сочувствующим. Причем не поддельным, а искренним. – Хочется верить, что ты и правда не знала. Теперь, когда мы все выяснили…

Я поднимаю на нее взгляд и вскидываю ладони.

– Между нами все будет кончено. Можете не сомневаться. Мне чужие мужья не нужны.

Дама удовлетворенно кивает. Диалог продолжать не спешит. Очевидно, он себя исчерпал. Я бросаю на столик купюру за воду. Хватаю рюкзак, и не прощаясь, спешу к выходу из кафе, попутно открывая заметки на телефоне.

Эта встреча должна была быть уникальной, особенной. Я даже речь подготовила.

«Любимый, мы знаем друг друга недолго, но я успела полюбить каждую частичку тебя. И теперь одна такая частичка живет во мне. Наверное, у нее будут твои глаза. Я бы хотела, чтобы случилось именно так. Макар, я беременна. Ты скоро станешь отцом…»

Удаляю текст одним махом.

Теперь я никогда ему об этом не сообщу.

1

– Вы посмотрите, – фыркает Аська, – богатой стала, чтобы от таких подработок отказываться? Десятка за одну смену – это, что, мало?

Стыдит меня.

Может, и правильно делает. Лишние деньги сейчас правда не помешают. Но, как подумаю, что до утра придется лицезреть пьяные морды представителей среднего класса. А они наверняка еще и руки начнут распускать. Отбивайся потом.