Эфемерида

«Когда слово лёгкие рвёт изнутри…»

Когда слово лёгкие рвёт изнутри,
Когда слово кричит, извиваясь под кожей,
Не молчи ты его – ты его говори:
Слово с чувством безумно похожи.

Когда чувство жжёт твоё сердце огнём,
Когда чувство в глазах отзывается болью,
Не молчи ты о нём ни ночью ни днём:
Это чувство зовётся любовью.

И если бы каждый вдруг рассказал
О том, что под кожей творится,
Этот мир стал бы чище, счастливее стал,
Но пока миру счастье лишь снится.

«Верить»

Утонув на просторах прерий,
В золотистой густой траве,
Я забыл, что такое «верить»,
Верить Богу, судьбе, себе.

Странник света, во тьме скользящий,
Затерялся в канве дорог.
Где и кто я теперь? Настоящий?
Вновь смежаются дар и рок,

А тропа покидает степи,
Упираясь в глухую дверь.
Я молюсь, закрывая веки,
И шепчу, замирая: «Верь.»

Верь, когда никто не захочет.
Беспричинно, с любовью верь,
Если тяготы жизнь пророчит,
Если гонит по следу Зверь.

Утонув на просторах прерий,
Где от солнца красна земля,
Я прошу мне всего лишь верить,
Ведь иначе никак нельзя.

«Выбор»

Если вдруг появлюсь на пороге
Босоногий, голодный, уставший,
Не смотри на меня слишком строго,
Я потрёпанный, но ведь не павший.

Если вдруг одиноким и нищим
Стану я и немного сутулым,
Значит, просто духовная пища
Заменила жаркое из куры.

Если вдруг я приду весь чумазый,
Но счастливый, сияя улыбкой,
И, как прежде, чудной, кареглазый,
Значит, выбор мой не был ошибкой.

Если вдруг… ай, всё это не важно:
Не должны страхи сковывать душу.
Обещаю, что буду отважным,
Жить с распахнутым сердцем наружу!

«Компас»

Смотрю в глаза твои и вижу
Причал, закаты, маяки…
Хотел сказать, что не обижу,
Но взгляд и мысли далеки.

Ты не со мной, ты там, в пучине:
Гроза и гром рабочих дней,
Слова из соли. В чём причина?
Зачем ты слушаешь чертей

И поднимаешь чёрный парус,
И холодишь свои уста?
Что ж, пусть, но я останусь.
И даже если речь пуста,

Я буду слушать бездыханно,
Лелея память о былом.
И если лжёшь, то лги мне складно,
И не забудь, прошу, о том,

Что наше время на исходе,
Не повторишь сей краткий миг.
Ты – о деньгах и о погоде,
А я-то к вечности приник!

И не могу я про пустое,
Ну, хоть убей вот, не могу.
Вся эта блажь поэту – горе,
А небо гнёт свою дугу

И зажигает разноцветьем
Искристых радуг кудеса,