Двери Кудато

Но в мутном мареве
неясных очертаний,
Влекущих
соблазнительностью форм —
Одна лишь пытка,
торжество страданий,
И перед носом —
поросячий корм…

«Наша жизнь…»

архт. И. (К.) из «О.П.И.»

Наша жизнь
приблизилась к финалу,
Сколько времени уж
прожито безпечно,
А добра ведь нами
сделано так мало,
И жалеть
об этом будем вечно…
Наша смерть
подкра?лась незаметно,
Мы её не звали
и не ждали,
Сколько просьб
осталось безответно —
Наше «нет»
бывало твёрже стали…
Вот теперь
заламываем руки,
Проливаем слёзы
и стенаем,
И страшимся
воздаяния и му?ки,
Но сказать: «Прости…» —
увы —
не успеваем…

Блажь

Воет ветер в окне заунывно,
Не могу ни проснуться, ни спать,
Мысли валятся как-то надрывно,
Я их просто не в силах поймать…
Чьи-то тапки шуршат в коридоре,
Создавая ночной антураж,
Я опять с отражением в ссоре,
Ведь «я» новую выдумал блажь —
Прочитать по себе отходную,
Напоследок ударить в набат —
С ветром в поле теперь попирую,
Угощая собой воронят…

«Всюду запах смерти…»

Всюду запах смерти,
синева на коже,
Пляшут недочерти,
корча умнорожи…
Если снимут Prada —
им не станет легче,
Ведь свиное стадо
бродит недалече.
Верят, но трепещут,
в то, что будет хуже,
Бисером не блещут,
выпивая лужи.
С неба ждут знамений,
как аттракциона,
Никаких сомнений —
расцветёт промзона.
Гордость небоскрёба —
Правды Министерство,
Узаконив злобу,
славит непотребство.
И заплачут камни,
кровью будут реки —
Жить по-обезьяньи
стали человеки.
Заползу на паперть
и в притворе лягу,
Дева Богоматерь —
защити беднягу…

Вокзал

Мелькают прожитые дни
В окне купейного вагона
И потускневшие огни