Забытые воспоминания… Стихи

Ты не испугалась меня,
Но к душе не пустила ближе.
Я бы мог навечно обнять,
Но был нужен на время, как вижу.

Да и ты мне была нужна
Очень-очень… всего на мгновенье.
И любовь наша, как ни нежна, —
Нашей прихоти лишь мановенье.

Становлюсь то дальше, то слаще,
То держу тебя, то отпускаю.
Ты и я, мы знаем: иначе
Не бывает любовь мирская.

Плаксивые стихи

Как холодно после дождей
И после осенних ненастий.
Я в поисках был везде,
Искал и мечтал о счастье.

Ну вот и зима настала,
И выпал снег на асфальт,
А я лишь шепчу устало,
Что прошлого мне не жаль.

Всё было, и всё забыто,
Чего не вспомнить – и нет.
Печали дождями смыты,
Мечты – лишь от счастья привет,

От счастья, что так и не сбылось,
От сладких секунд в промежутках
Меж тем, что со мной случилось
И что превратилось в шутку.

Ведь за пребываньем уютным
Чего-то я всё ж не заметил:
Я в поисках сиюминутных
Единственную не встретил.

Но я не виню ненастье —
Другого не надо друга.
Судьбу я вёл за запястье,
Сам вёл, почти что грубо.

Другая была бы тем же:
Что третий ботинок – лишней.
Когда-нибудь я безмятежно
Забуду тебя, забывшись.

А пока я бреду устало
На фоне зимней картинки,
Забытый и очень старый,
В единственном рваном ботинке.

Пессимист, называющий себя реалистом

Я учился жить среди людей
Медленно, натужно и печально.
И я понял изо всех идей
То, что нужно избегать случайность.

Бытованья логика проста:
Нам себя никак не перепрыгнуть.
Может, только одному из ста
Удаётся высоты достигнуть.

Ты живи спокойно и с умом,
Не взирая на искусы века,
Прозябая в уголке своём,
Оставайся скромным человеком.

Откажись от смеха и от плача,
И тогда снизыдет благодать.
Если нам пересидеть удачно,
С нас ни дать не будет и ни взять.

Творческий кризис, или Муза-проститутка

Ждём друга… Ну а муза не приходит.
Она вчера была, но не давала.
Шепнула что-то, вразумительное вроде,
И вдруг исчезла посредине бала.

Она теперь, наверно, у другого
Сидит вдвоём и чай, поди, с ним хлещет.
Да, и вообще, занятий с музой много,
Конечно же, для тех, кто небезгрешен.

А я молчу, точу свой карандашик
И грустно вспоминаю образ милой,
Когда взаимны были чувства наши,
Играя тонко интеллекта силой.

Что остаётся мне? Идти бродить?
Идти и бредить, и искать пропажу,
Ту Ариадны шёлковую нить,