Книга ответов – 2. [на вопросы, которые задаёт тебе Жизнь]

А ты стоишь у стены в порту. Провожаешь взглядом корабли. Им, думаешь, пора и надо. А ты ещё постоишь. Время ведь терпит.

Ждёшь в порту у стены. Чего-то. Чего? Провожаешь корабли. Куда? Якорями держишь прошлое. Зачем? Не делаешь первого шага. Почему?

Иногда жизнь меняет одна фраза

Иногда Жизнь меняет одна фраза. Меняет. И ты уже другой. И Жизнь вроде твоя, но другая. И всё другое. И вокруг все другие. Про другое будто.

После ты идёшь по Жизни, а в голове всё та же фраза. Не вытравить, не стереть, не удалить, нажав на DEL. Кричит и эхом в сердце раздаётся.

И взлететь не даёт. Возвращает в прошлое, стучит дверьми, перематывает пленку памяти, звучит многоголосием в тишине.

Что делать – не знаешь. Несёшь её с собой по Жизни, волочишь в мешке дорожном. Нести тяжело, а выкинуть жалко. Словно чемодан без ручки.

А бывает, что полоснёт огнём кем-то сказанное. И после Жизнь бежишь от этого. Делаешь всё что угодно, но только чтобы забыть и не вернуться.

После такого ты точно знаешь, что завело твой мотор. И чему больше не быть. Знаешь. Понимаешь. И бежишь. А шрам внутри жжёт огнём, напоминает.

А порой неожиданно вдруг между строк звучит та самая фраза. Что-то в голове твоей щёлкает, и после – ничего из прежнего нет. И всем – на взлёт!

И твоё тело, и Душу твою словно Ветром сдуло. Переменами в воздухе запахло. И прежней болотной серости будто и не было. И ты наконец живой.

Вот такой она – фраза та самая – бывает. И не вырубить топором её, да и, собственно, зачем. Не просто так она сказывается. Дело после делается.

Твои истории

Твои истории – твои ли это мечты? День за днём отрываешь листы с календаря. Наблюдаешь, как умирает и рождается Луна. Улыбаешься Солнцу.

Утро наполнено кофейными мыслями, тёплым завтраком, безмятежной неспешностью. И в ритмах биения своего сердца ты продолжаешь Путь.

Или, быть может, сегодня не так, как всегда. Стертые мысли, сжатое время. Большой город перетягивает одеяло на себя и не даёт тебе вздохнуть.

Может, твоё сегодня принадлежит радости от предвкушения встречи? Или так случилось, что именно сейчас провожаешь поезда? Стоишь на месте?

О чем она, твоя история? Чем наполнен день твой, как будешь проживать свой вечер? Луна вновь выглянет за окном, и звёзды напомнят о вечном.

С какими смыслами ты прожил день, чтобы наполнить Жизнь, и не только свою?

В доме мудрости – тишина

Бывают дни, когда в твоём доме Мудрости тишина. Афина грустит. Заглядывает к тебе с ритуальным «как дела?». А ты где-то там, точно не здесь.

Сидишь у серого окна. За ним – осень. Внутри грустная тишина расчёсывает волосы, укладывает их прядь за прядью, перебирая прошлое.

И вот думаешь ты: «И почему я завис?». Мудрость, она такая – штука зависимая, зависит от многого, порой с завистью к простоте, и зависать учит.

Сидишь у окна весь день. И думу думаешь. Продумываешь многое, а результата всё нет. Нет его, результата. А хочется, чтобы был здесь и сейчас же.

И вот ты начинаешь искать опоры да те самые ориентиры. Внутри, снаружи – пробуешь найти и нащупать хоть что-то. Слова нанизываешь бусинами в мысли.

Струятся они потоками в сознании да в подкорку ручьями стекаются. Что-то да будет. И горшочек варит. А тебе всё кажется, что тишина в твоём доме.