Патриот

– Давай тогда о чём-нибудь другом.

– Предлагай.

– У тебя есть брат? Расскажи о нём.

– Да! – завелась мгновенно, так от искорки вспыхивает пропитанная бензином бумага. – Он настоящий лапочка. Младше меня на два года, очень умный. Учится, правда, из рук вон плохо, одни тройки, но всё равно он у меня умница. Когда мне было семь лет, кто-то меня спрашивал: кого ты больше любишь, маму или папу? А я отвечала – братика.

– А мой старше. На четыре. Стажируется в Японии. Отношения между братьями немного не такие, как между братом и сестрой. Но в общем я им горжусь. Он классный.

– Так вот, – смеётся. – Мы оба, получается, братофилы.

Один раз он попытался её поцеловать.

Они вдвоём снова у неё, и вот уже две минуты снизу доносится шум, словно мимо топает рота солдат с обязательным сержантом-запевалой. И песня – что-то отдалённо знакомое. Эти звуки вторгаются в сонный будничный мир здания постепенно, завоёвывая комнату за комнатой. За стенкой приглушили радио. Этажом ниже покатывались со смеху и что-то кричали.

Ислам и Катя подскочили к окну; позади грохнулся стул. С десятка два парней, выстроившись перед окнами в шеренгу, орали песню Псоя Короленко. Да, ту самую, которую этот колоритный еврей исполняет с Наташей Беленькой.

– Что это?

Голос её вот-вот готов сорваться на смех.

– А, это флешмоб, – говорит Ислам. – У нас в форуме темка ходила. А я и забыл. Чёрт, – он сам не может сдержать смеха: больно уж забавно выглядят обращённые вверх лица, слишком нестройно и в то же время душевно выкрикивают слова. – Мог бы стоять с теми внизу и так же изумительно лажать. Вон, кстати, Лёня.