Когда ты вспомнишь обо мне,
То я уже умру,
И кто-то будет на тебе
В седьмом, восьмом поту.
И пусть я буду горевать,
Витая в облаках,
Ты знай: нельзя вернуть всё вспять,
И жизнь держать в руках.
Нельзя проснуться и гореть
Отчаяньем своим,
Нельзя пытаться отогреть,
Кто вовсе не любим.
Но и двоим уйти в мечту
Не суждено никак,
Ты мне напишешь, я прочту,
Затем увижу в снах.
Но не поверю, ты пойми,
Да никому вообще,
Пусть взмолятся они слезми,
И пусть придут к праще.
А просто пламень душ святых
Мы угасить смогли,
И пусть один ничтожный стих
Сияет нам во мгле.
30.06.2012
Он не любил.
Он не любил; он презирал
Любые чувственные связи,
И вместе с тем осознавал,
Что жизнь не стоит водной бязи.
Он расточал тепло других,
Сокрыв своё на дне души,
И жизнь его, как белый стих,
Звучала в умершей тиши.
«Любовь – порок, она рабом
Безвольным сделает своим,
И будешь каменным столбом
Стоять, желанием томим».
Так говорил он и бежал
Прочь от страстей, от ближних ласк,
Разрушить цепи угрожал
Любовных и ненужных дрязг.
Он изобрёл нам путь иной,
Где все рожденья учтены,
Младенцы каменной стеной
От хворей всех ограждены.
Любовь же стоит сдать в утиль,
И в путь – к далёким небесам,
Где будет непонятен стиль:
«Себя всего тебе отдам!»