Что сорвётся она с парчи,
Увлекая с собою века…
Всё на свете только Пока.
Что не вечно ничто под луной,
Понимает ребёнок любой,
Но луна тоже с вечностью в ссоре –
Сильно бьют по бокам метеоры.
Пусть пока тут круты берега,
И дрожит, словно сердце, строка,
Умножая печаль старика –
Он не вечен, но вечно Пока.
Люди, звери, растения, звёзды –
Всё, что выглядит хило, иль грозно,
Из себя всё же выпустит дух,
И Пока воцарится вокруг.
Всё пока, это только Пока:
И струна, и душа, и рука,
Начертавшая слово: «Пока»
Там, где плещется время-река.
Так зачем же писать, скажи,
Умножая истинность лжи?
Но послушно бежит строка,
Чтоб остаться в этом Пока.
09.02.2006
Трёхтысячный.
Пройдут века парадного разврата,
И канет в тлен религии обман,
Беззубый рот паденья и заката
Упустит Землю в утренний туман.
И возведут глаза
На год трёхтысячный,
И воспоют: «Не зря
Мы горемычные
К нему ввалились в дверь
С дорог просёлочных,
Обтёрли грязь потерь
С душ помрачённейших».
Утонет мода на самопредательство,
И захлебнётся в собственной моче
Незнаемое ныне обстоятельство,
Что лёг на дно построенный ковчег.
Раздастся глас в толпе,
Притом, не рыночной:
«Возрадуемся все, –
Пришёл трёхтысячный».
И всё живое тут
Кружится в вальсе;
Жаль люди сих минут
Да не дождалися.
И грянут звуки радостного хора –