Нулевые, первые, никакие

Под гремящие псалмы,
Шла страна одним парадом,
Никуда пророки шли.

Новый день себя не помня,
Вспоминая не себя,
Будет звездами стреляя
Всю страну опять пугать.

Новый день на Вятке начат
Новым пением ЕР,
Навсегда утонут в волнах
Речи нулевых вождей.

И от лидера простого,
Кремль отчалит навсегда,
Но куда? Не знаю все же.
Может, снова в никуда?

    2015

«Политик бедный, расскажи…»

Политик бедный, расскажи
Зачем придумали в России
Про труд рабочих из Госдумы
Перетрудились что от скуки?

Ну вот она, свобода блещет
Темно, хоть выколи глаза…
Хоть ставил Лидер и на даму,
А вот сыграл чекистского туза.

    2015

«Плачет Россия, цыганская скрипка…»

Плачет Россия, цыганская скрипка.
Женщина милая с доброй улыбкой,
Я не робею от яркого взгляда,
Твой танец порою лишь вспоминая.

Мы так далеки и даже не схожи —
Ты молодая, за тридцать немного.
Радость поселка, а мне только память
Про годы, что вместе были когда-то.

Россия простая – ей буря не скрипка.
Россия простая, простая Россия…

    2015

«Видел сон…»

Видел сон.
Страна вся разрушена.
Белый дом.
И на небе ракетою
Триколор освещает
Дорогу.
Родина та же,
Страна нелюбимая.
Эх, русские берега!
И дорога простая.
Вятская. На века?
Не смотри на Москву,
Не пиши ей стихи,
Напиши для Америки.
Лишь для той,
Кого любишь и помнишь,
Из снов своих помнишь,
У древних далеких брегов.

    2015

«Дом мой, Нью-Йорк мой…»

Дом мой, Нью-Йорк мой,
Авеню и проспекты с вишней,

Дом мой – студия в пятьдесят,
И сияние рифмы на миллион.

Дом мой, туманом окутан,
И Немцов из Москвы задумчив.

На фотографии после смерти
Серьезен, как около мавзолея.

Дом мой, Нью-Йорк в туманах,
Некрологи в журналах. Невозмутимо.

И продавщица цветов сероглаза,
Прекрасна, волшебна и всеми любима.

Как Вознесенский стихи здесь пишу,
Чтобы страна хоть немного проснулась,

Как Вознесенский по парку пройдусь,
Душный город не выношу.