А судьба не желает иметь ни границ, ни лекал.
И не терпит под лучшую жизнь стилизованных игр.
Нужно вскоре причалить к исконно родным берегам.
К позолоченной дымке рассветов на озере счастья.
И к чистейшей воде позволять прикоснуться рукам.
Это все так возможно. И это вполне в нашей власти.
Тихий вечер струится сквозь пальцы. А завтра весна.
Переломный момент календарный в звучании марта.
И душа хочет быть максимально, предельно честна.
Ведь она точно знает любимое место на карте.
* * *
По окрестным полям тихо бродит весна,
Не решается в город войти.
Будто юная дева, грустна и скромна.
Будто ей не пристало цвести.
Не наденет изящное платье свое,
И березовые шелка.
В одиночестве в лунную полночь поет
Там, где тает неспешно река.
Не украсит черемухой нежной сады,
Не сошьет для деревьев наряд.
Лишь печалится, глядя в зеркалье воды,
И глаза от любви не горят.
А по улицам дождь величаво идет,
Тучи словно корону надев.
И попутно из ветреных нот создает
Свой победный шумящий напев.
* * *
Утро. Небо смотрит строго.
Облака шагают в ряд.
И березы вдоль дороги
В ожидании стоят.
Бесконечная прохлада
Этим утром разлилась.
От ночного звездопада
Лужа огоньком зажглась.
Заблестели на березках
Вновь кристаллики дождя –
Дня былого отголоски.
Он заплакал, уходя.
День ушел, а дождь остался.
В эфемерность обволок
Ночь, с которой повстречался
На распутье трех дорог.
Утро медленно хмелеет
После влаги на траве.
Ветер выспавшийся веет
По березовой листве.
Но зовет она украдкой
Солнце руки протянуть,