ПОСЛЕ РАБОЧЕЙ НЕДЕЛИ
Душа моя вся истончилась, точно лен,
До дыр протерта на хребте и на коленях.
Но рад я, что пока небесный почтальон
С повесткой срочной не почтил своим явленьем.
Пускай же, как через соломинку коктейль,
Причмокивая, душу тянет время –
Свою рюмашку по-гусарски, на локте
Держу сегодня я, вонзивши ногу в стремя.
Сегодня верю, что душа, как альбатрос,
Парит в высотах и над всем земным смеется,
А не бежит привычный Мёбиуса кросс,
Или не прячет тело жирное в утесах.
Пускай пять дней ползу сизифовой горой
Я прямиком в финал икарова полета –
Но рад, что в дружбе я покуда с головой,
И дружен с радостью – хотя бы по субботам!
МОЙ ДОМ НЕ ТАМ, ГДЕ Я ЖИВУ
Мой дом не там, где я живу.
Мой дом когда-то мной оставлен,
и точно зубы сжаты ставни,
молчащих окон. Наяву
мне пыль не вылижет штиблет
на той дороге через мостик.
Уйти тогда мне было просто.
Не возвращаться – тяжелей.
Не злюсь на сына и жену,
что по душе им эти стены,
но сознаю я неизменно –
мой дом не там, где я живу.
Как будто бы под потолком
душа прорехой зацепилась,
вся занозившись о стропила,
не оставляет тот альков.
И русской печки хлебный бок
прозябшую ту греет душу.
И молока парного кружку
дом чудом для нее сберег.
Там электрической дугой
кот рыжий выгибает спину.
И верю я – мой дом не сгинул.
Он ждет, как ни один другой.
И тащат тучи над рекой
дождей ли полное беремя,
он ждет меня в любое время,
храня уют, храня покой.
Ни на показ, ни на молву,
я повторяю тихо снова,
как будто мантру – слово в слово…
Мой дом не там, где я живу.