Как найти жену за 45 секунд

Забубёновская журналистка

Глава написанная собственнолично Ольгой, в которой она воспринимает меня как умеет, а умеет вот как

4.08.2007.

Рано, очень рано для буднего, а уж для субботнего утра прозвонил будильник. Захотелось повернуться на другой бок, послать работу куда подальше и спать дальше. Вместо этого я вскочила как сумасшедшая и начала быстро, как в армии, собираться. Утро, суббота, охота спать, Сережка… Сегодня приезжает Сережка… Надеть юбку, хотя на улице пока еще прохладно… Джинсы нельзя… Краситься или нет? Чай, печенье… Прическа отличная… Мысли лихорадочно мелькали у меня в голове. И вот я уже еду на железнодорожный вокзал.

Забубёновск еще не проснулся окончательно. На улице мало людей, мало машин, мало жизни, в общем. На улице солнце, оно поднимается все выше, все дальше протягивает свои руки-лучи. Оно тоже просыпается, потягивается. Пока оно ласковое, нежное, сонное. Ближе к полудню у него разыграется интерес ко всему окружающему миру, захочется потрогать всех и каждого, оставив после этого загоревшие плечи, носы, ноги. Кто-то будет злиться на такое безнаказанное баловство и поспешит укрыться от него дома, а кто-то будет радоваться и собираться на пляж, чтобы быть к нему еще ближе.

Я же хотела быть ближе к Сережке, а потому металась по платформе, не зная, куда же встать, чтоб не бежать потом сломя голову к 10-му вагону. Поезд прибыл, пробежаться немного пришлось. Сначала появилась довольная Серегина мордочка, затем появилась его правая рука с огромной сумкой. Другая рука была за спиной. «Ага, прячет чего-то. Цветы. Какие?» – подумала я. И тут я оказалась в крепких объятьях, на меня обрушился шквал поцелуев. Я в долгу не осталась. Хотя, нет, осталась. А цветы были белые. Георгины, купленные в М-ке у бабушки на вокзале во время получасовой стоянки поезда.

Бурная радость поутихла. Что-то не так. Алкоголь, пахнет алкоголем. Оказалось, что Сергей выпил пару бутылок пива. Фу, ненавижу алкоголь, а пиво не переношу на дух. Я незамедлительно сообщила ему об этом.

– А мне говорила соседка по купе, чтоб перед встречей я не пил. Эх…

Я же шевелила мозгами. Слова его бывшей Светы все еще сидели в моей голове. Ведь она его обозвала алкоголиком. А если обозвала, значит, есть грешок. В таком случае он автоматически становится героем не моего романа. Видеть пьяную рожу вместо мужа я не хочу и не буду. Мысли эти пришлось прервать и оставить на потом, так как мы с Сергеем вышли на привокзальную площадь. Если в Москве я ходила с открытым ртом и удивлялась всему, то теперь настала его очередь. Забубёновск – город провинциальный, отсталый по многим показателям от городов из соседних областей. Но в этом году празднуется 70 лет Забубёновской области и 325 лет Забубёновской епархии, а потому в городе все цветет и пахнет: струятся многочисленные фонтаны, пестрят клумбы, сверкают своими куполами храмы, рабочие ремонтируют дороги, красят фасады домов… Сердце радуется, смотря на все это великолепие. Сергей сразу же пожалел, что не взял фотоаппарат. В противном случае он напоминал бы саму меня в Москве. Но эмоций ему хватало. Он без конца повторял: Забубёновск, Забубёновск… Вот ты какой!