Две половинки одной души

Двадцать лет она была никем. Серой мышью в юбке-карандаш, куклой в руках отца, который контролировал каждый вздох. Ни телефона, ни джинсов, ни права на собственное мнение — только ламинированные списки правил и холодная улыбка человека, называющего себя отцом. А потом была ночь, когда семеро избили её за конюшнями. Записка, которую читали вслух перед всей компанией. Ведро помоев — и хохот тех, кого она называла друзьями. И был сон. Скала, обрыв, золотая тропинка сквозь лес — и двойник с её же лицом, шепчущий: «Мы с тобой — одно целое». Тёмная половина, которая наконец проснулась. Лиза Терентьева сбежала из отцовского дома. Нашла деда, о существовании которого не подозрева…