Позовешь ждать небо. Сборник рассказов

– Мне нужен дождь.

– Зачем? Ты хочешь вымыться?

– Нет, я хочу попробовать еще раз.

– Ты хочешь покинуть меня и зажечь новую звезду?

– Нет, я хочу нарисовать мир заново.

– Но твоих красок не хватит на мир.

– Но я хочу попробовать.

И был дождь. И мир покрылся водой. И спаслись немногие. Но через 7 дней дожди прекратились, и Реонора впитала в себя влагу неба. И мир остался прежним. Лишь Творца теперь не хватало. Дух Его остался еще в его творениях, но он сам был смыт страхом изгнания. А страх всегда переворачивает мир, меняя его, делая то хуже, то лучше. Но в этот раз он просто изменил природу истинной звезды, скрытой под слоем краски. Теперь это была уже не звезда, а планета, ведь её свет начал погасать с создания человека и окончательно исчез с исчезновением Создателя.

А мир жил и живет с тех пор. С потопа прошли многие тысячелетия, но жизнь течет. Те дожди, великие дожди смыли краску лишь на немногих местах, обнажив истинный лик Реоноры. Но и имя-то её уже никто не помнит, ведь дух её остался навсегда со времен великих дождей в той пещере, в которой отдыхал когда-то творец и больше не появлялся на поверхности, боясь узреть причину гибели Его. Теперь её называют Землей, родной планетой первого человека, созданного из красок.

Он умел зажигать звезды. Так же как многие умеют их находить. В этот день он зажег еще одну звезду.

– Я назову тебя Реонорой. Ты будешь светить мне даже тогда, когда погаснешь,… но я не дам тебе погаснуть, и значит, ты будешь светить вечно…

…Вечно…

Страшно смотреть на звезды, когда темно… Страшно не верить в то, что полюбишь… Страшно жить, зная, что никто не сможет помочь…

Так было и со мной. Я всю жизнь был тем, кем хотел казаться. Я всю жизнь смотрел в окно, надеясь, что что-то произойдет. И однажды это «что-то» и произошло… странно, что со мной.

В этот день я вернулся с занятий раньше обычного. Не знаю… С самого начала день мне показался сном. Утром на столе я нашел записку: «Иди вперед и ты узнаешь…» Что узнаю? Куда идти? Но главное кто мне оставил это послание? Но я пошел, не разобравшись в себе… пришел на лекции, а все здание как будто вымерло, ни души. И лишь при входе осталась записка: «Проснись… я жду тебя…» И касание ветра, как прикосновение любящих губ. Что бы это значило? Целый ворох старых надежд, забытых воспоминаний поднялся с самого дна моей души. «Посмотри, может это правда!» – раздался шепот. Я мгновенно обернулся, но лишь увидел тень здания. Тень… живую…

Я не стал забивать себе голову пустяками, ведь взглянув еще раз на записку, я нашел лишь объяснение нерабочего дня – «карантин». Странно… Ну, что ж, карантин, так карантин. Значит можно просто погулять по городу, насладиться дыханием весны.

Ветер в лицо… дождь… и лишь чувство данного когда-то давно обещания… обещания идти вперед, не смотря ни на что…

Как удар… Оборачиваюсь, а вокруг просто толпа, светит солнышко. Обычный летний день. Откуда же это чувство тревоги? Откуда это забытое чувство верности слову? Иду дальше, но вдруг мне становится невыносимо холодно в этом бескрайнем море безразличия, хочется бежать, забиться в какой-нибудь темный уголок. И я иду домой, быстрым шагом, чтобы потерять тот холод в толпе. А вот и дверь. Захожу… Нелепость…

Крик… жуткий крик боли… нет, это не крик о помощи… это тот крик, который гонит прочь, приказывает уйти и забыть… да и тогда я послушался и забыл… крик…

Что это? Не помню. И что-то мне подсказывает, что правильно сделал, что забыл… иначе меня сейчас бы не было… я бы точно также кричал в пустоту, прогоняя случайного прохожего… ладно, все в прошлом, что забыто. А на столе еще одна записка: «Ты был прав, что ушел тогда… но теперь я вернулась… жди…» И почему-то мурашки пробежали по спине и спрятались под воротником рубашки. Ладно, посмотрим…

Посмотрим… ветер рвется вперед… зовет… крик… только теперь уже мой… и не боли, радости…

Она сказала: «жди», вот я и жду. Ожидание – самое страшное, что только смог придумать человек. Как же он был жесток. Сижу. Читаю. И книгу то я выбрал весьма кстати – Гете «Фауст». Смешно до слез…

Слезы страха всегда были горьки… Слезы власти всегда горели… Слезы любви всегда убивали… Так было и будет всегда, даже когда я уйду в мир людей. Ты не сможешь забыть меня и будешь жаждать смерти. А когда умрешь, постараешься прогнать меня из своей души… я узнаю… я почувствую… я приду… но тогда ты уже не сможешь вернуться… ты будешь гнать меня своим криком… и боги умрут, познав твою боль… ты хочешь этого? Так прощай же!… крик…

Что это было? Опять воспоминания? Но вот стук в дверь. Я подбегаю к двери, но за ней уже никого нет, лишь ветер рвется в мою комнату, всовывая мне в руки записку… «Я уже здесь, но теперь ты не сможешь забыть, того, кого желал убить!»

Я? Убить? Кого?

Мрак… ветер… дождь, кричащий от боли при соприкосновении с моим телом…

Кто я? Кого я убил? Я не помню… не хочу вспоминать… Моя обычная жизнь всегда была слишком спокойна, чтобы быть правдой. Она и была вымыслом, прикрытием для… того, кем был я, для того, кто ушел в мир людей за новой правдой для демонов, чтобы забыть страдания, подаренные любовью…

Кровь… алая кровь на моих руках… я несу смерть… ты – жертва… я – палач… жди… и я приду…

Крик прорезал обычный мир… Но этот крик мой. Я становлюсь не тем, кем был раньше… я становлюсь безмолвием ночи…

А в окне звезды зажигаются на беззвучном небе… И я буду ждать тебя там жертва! Крик… но во мне новом просыпается сила, могучая сила, способная погубить весь мир. Но мне этого не надо! Я познал жизнь людей бессмысленную и горькую… да, она нужна нам…

Что это мысли? Но чьи? И опять стук… но дверь открыта и на пороге она, та что гнала, желая забыть… Кто она? Любовь… убивает… Она вошла, а я умираю от ран… тот крик был живым, он сжигал меня… тот ветер был реальным, он разрывал меня между сном и реальностью… Сон – это то, во что ты веришь. А реальность – то, чему подчиняешься. Так что же лучше? Лучше правда, которая верна свободе. И я остался с правдой между жизнью и смертью. Желая прочесть раскаянье в небесно-голубых глазах, то раскаянье, которого никогда не было… ведь демоны не живут обычными чувствами, лишь любят… сжигая самих себя. Правильно ли это? Но она была такой и такой же останется, ведь она любила меня, но прокляла, забыла, но ненавидела. Она не умрет… ведь я должен был нести ей смерть… я должен был забрать её жизнь в наказание за чувства… но не смог, слишком она была дорога мне. И теперь я сгораю от её безмолвного крика, от её смертельной боли и становлюсь всю более и более смертным, не зная кем быть – демоном ли с человеческой душой, или же человеком, забывшим свою смертную душу в руках хранительницы снов?

Вот она стоит на пороге, я обещал, что дождусь, и я дождался. Она тихо, как кошка вошла в комнату, села на диване… я услышал её мысли… «Как холодно…» И я мгновенно побежал делать кофе. Она его любит, я знаю… помню…

– Спасибо, – тихий нежный голос проникает в самое сердце.

– Кто ты? – задаю я вопрос, забравший меня с собой в ее глаза.

– А разве ты не помнишь?

Как же все-таки красив её голос и как же мила она.

– Нет…, ты Хранительница Снов?

Внезапно в комнате раздался звонкий хрустальный ясный смех божественного создания.

– Да, ты прав… помнишь свой вчерашний сон?

– Не совсем. А что там было?

– Как что? Ведь это был твой сон… Точно помню небо… бриз, хотя воды нет рядом, но точно бриз… вокруг песни… приближение к чему-то неописуемому…

– Что я должен ответить?

– Только то, что хочешь…

– Я хочу, чтобы ты осталась…

– Я не могу, ты же знаешь, – эти нежные глаза обратились ко мне, и в них было искреннее чувство вины.

– А можно я пойду с тобой?

– Ты хочешь умереть? Тебе разве нечего терять?

– Да. Я хочу быть с тобой.

– Но ведь это решаю не я.

– Мне все равно… почему я помню тебя, но не знаю откуда… почему в голову приходят мысли о демонах?