Девочка с перчиками

– У меня еще нет экземпляров, а как только, так сразу…

– Так за это надо выпить! Да, скажи, а ты слыхал про такого писателя Леонтия Зноя?

– Как, прости?

– Леонтий Зной.

– Нет, не слыхал, а что?

– Да я тоже вчера первый раз услышал.

– От кого?

– От мамы. Ну, раз не знаешь, так и черт с ним. За начинающего писателя!

– Нет, Тима! Вот когда книжка в руках будет, тогда мы специально это дело обмоем, а пока давай за нас, все-таки несмотря ни на что мы столько лет дружим… Это дорогого стоит!

– Кто бы спорил!

Они ополовинили уже вторую бутылку, когда Тимофею позвонила жена.

– Тим, ты же обещал не напиваться! Ты домой вообще собираешься?

– А как же… Но не сегодня!

– Ненавижу эти пьяные загулы! Нам же завтра в бассейн!

– А ты полагаешь, я нуждаюсь в тотальном контроле? – вдруг взбесился Тимофей.

– Полагаю, да! Ты вообще с тех пор как умер Олег, невесть кем себя вообразил…

– Что? – мгновенно протрезвел Тимофей.

– Думаешь, богатый наследник, так теперь тебе все можно? – истерически выкрикнула Юля.

– Ну, милая, это ты поспешила посчитать мое наследство, а я вполне могу предположить, что Олег все завещал кому-то другому, завещание будет оглашено только через год, так что… особо не мылься! – уже кричал он. – Даже если я что-то и унаследую, меня это не колышет, я и сам себя прокормлю и тебя заодно… А вообще, не нравится, скатертью дорога, ты ж теперь любишь знойных мужчин. Я не прав?

– Ты пьян, и я не желаю разговаривать в таком тоне!

И Юля швырнула трубку.

– Что это с тобой, дружище? Ты вроде не очень пьяный, чего так завелся?

– А, ладно, разберемся… Не хочу я об этом говорить. Блин, так хорошо сидели, а она…

– Естественно. Никакой бабе не нравится, когда мужик пьянствует со старым товарищем. Вот потому я и не женюсь.

– А зачем тогда хочешь с Яниной знакомиться?

– Да просто поглядеть на женщину, способную вызвать такие чувства. Хотя скорее всего, там не столько чувства были, сколько сознание вины. Ну бог с ней, не стану я с ней знакомиться. Глупость одна!

– Правильно, Мишка! Вообще вязаться с бабами – чистой воды глупость… И про любовь это всё литературные выдумки, а руководит нами только инстинкт, как считается, основной. Ты вот, Мишка, любил кого-нибудь? Так, чтобы с катушек слететь? Я лично никогда.

– А я любил… – неожиданно, после некоторой паузы, произнес Мишка.

– Почему не знаю? И где же она?

– Она… умерла…

– От любви?

– Да нет, от заражения крови…

– Расскажи!

– Тебе в самом деле интересно?

– Конечно!

– …Это было семь лет тому назад. Я тогда жил в Париже, она была моей соседкой по площадке…

– Парижанка?

– Нет, полурусская, полукиргизка, звали ее Наташа, но она называла себя Джамилей, она… была моделью… внешность у нее такая экзотическая… Красивой не назовешь, а в гриме – чудо, а вот карьера у нее не задалась. Она работала, но, что называется, во втором эшелоне. Уставала страшно, моталась по городам и странам, падала в голодные обмороки. Я ее жалел жутко, она иногда приходила ко мне, вываливала на меня все свои горести. «Хорошо с тобой, Миша, спокойно, и поговорить по-русски можно…» Иногда спрашивала: «Миша, скажи, чего во мне не хватает, почему другие девчонки только приедут и уже на вершине, а мне не везет…» У нее мечта такая была – стать супермоделью. Родители ее развелись, но отец оплачивал ее крохотную квартирку. Она была страшно одинока… Я звал ее замуж, но она говорила: я не для того в Париж приехала… Дурочка… Приехала в Париж, чтобы умереть.

– А она тебя… любила?

– Нет, просто иногда спала со мной… она была одержима своей дурацкой мечтой… Ей стукнуло уже двадцать три года, а в их бизнесе, если ты к этому возрасту ничего не достигла, так уже и не достигнешь. Я ей пытался объяснить, что по общечеловеческим меркам она очень молода, вся жизнь у нее впереди. Я вынужден был на два месяца уехать в Аргентину, звал ее с собой, но она ни в какую, ее пригласили на очередной второразрядный показ… Я звонил ей, слал эсэмэски, а потом вдруг она перестала отвечать. Ну, когда я вернулся, в ее квартире жил какой-то парень, он ее не знал, а консьержка сказала мне, что она умерла от заражения крови. Стерла ногу, всего лишь… Вот такая история, вот такая любовь.

Тимофей задумчиво смотрел на друга.

– Нет, Миша, это не любовь.

– Много ты понимаешь…

– Если бы она не умерла, ты через год или два просто возненавидел бы ее, потому что когда женщина одержима такой идиотской идеей и все приносит ей в жертву, вплоть до своей и твоей жизни… Но она умерла, история получилась жутко печальная… К тому же, как я понял, девушка была хороша собой… Наверное, каждому человеку в жизни нужна печальная история…

– Тима, а ты умный малый! – вдруг улыбнулся Мишка. – Я иногда сам себе что-то подобное говорил. У тебя, как я понял, такой печальной истории еще нет?

– Какие наши годы! – засмеялся Тимофей.

– Это правда, брат! Какие наши годы!

– Мишка, тебе надо жениться!

– Жениться? Ты вот давно женат… Много у тебя счастья в жизни?

– Еще месяц назад я бы ответил – да! А сейчас…