Секрет пропавшего клада

На второе были картофельные котлеты с грибной подливкой, а на третье клюквенный кисель.

– Маргарита Валерьяновна, я у вас все рецепты запишу и маме такую вкусноту приготовлю! Я никогда раньше не ела картофельных котлет с такой подливкой! Ее трудно готовить?

– Да нет, чего там трудного! Были бы грибы!

– А какие грибы нужны? Шампиньоны подойдут? – со знанием дела спрашивала Даша.

– Нет, что ты! Какой в них вкус, в шампиньонах, одно звание, что грибы. Нет, милая, тут белые нужны, сушеные или, на худой конец, подберезовые с подосиновыми!

Даша так вдохновилась кулинарными перспективами, что почти забыла о цели своего визита.

Когда с едой и рецептами было покончено, они перешли в комнату. В глаза Даше сразу бросился портрет военного.

– Это ваш муж? – спросила она.

– Нет, отец!

– А в каком он звании?

– Здесь он – полковник, а вообще-то до генерала дослужился, а потом… уже в пятидесятых годах его арестовали!

– За что?

– А ни за что! Донес кто-то. Слыхала небось, какие тогда времена были!

– А он потом вышел?

– Нет, где там, погиб! С такой высоты падать больно. Он у меня самым главным в городе был.

– В каком городе?

– Городок-то, сказать по правде, захудалый, папа мой все старался обустроить его, как мог, но… Кто-то, видать, позарился на его кресло. А места там красивые! И городок красивый, Братушев называется.

– Братушев? – воскликнула Даша.

– Неужто ты тоже из Братушева? – всплеснула руками хозяйка.

– Я – нет, но один мой друг, он живет со мной на одной площадке, даже историю Братушева пишет!

– Как это? – недоуменно спросила Маргарита Валерьяновна.

– Его предкам принадлежало раньше село Братушево, из которого потом город сделали!

– Это при моем отце было, – гордо заметила Маргарита Валерьяновна. – Если бы он еще несколько лет городом руководил, Братушев многого добился бы. А так… – Она только рукой махнула. – Ты была в Братушеве?

– Была! На лыжах каталась, очень красиво там! А вы давно там были?

– Очень давно! Почитай что с тех пор, как отца посадили, и не была. Мы сразу оттуда уехали… Мать моя… Она боялась там оставаться, говорила: люди – скоты, они нам все припомнят… А что припоминать…

«Неужели она не знает? – подумала Даша. – Даже не подозревает, как ее матушка над людьми издевалась? Как заставляла работать на себя и подавала конверты, где вместо денег зачастую были бумажки с нарисованным кукишем? Портнихе, водопроводчику, врачу… А пожаловаться было некому – ее муженек был в городе главным. Интересно, он-то знал о художествах своей женушки? Да и мы мало что знаем. Только вершки, а корешки… Но как подвести Маргариту Валерьяновну к разговору о школе, о кладе?»

– Маргарита Валерьяновна, а вы учительницу Кострову знаете? – решилась наконец Даша. – Из старой школы?

– Марью Семеновну? Еще бы мне ее не знать! Я у нее училась! Хорошая женщина… Она, стало быть, жива, ты ее тоже знаешь?

– Жива, жива!

– Вот и славно, дай ей бог здоровьичка! Что-то, тезка, мы с тобой от нашей темы уклонились!

– От какой?

– Да вот от совпадений этих странных!

– Ах да, – с некоторой досадой вспомнила Даша.

– Ты вот скажи, сестра твоя Лариса моложе тебя или старше?

Ох, черт, еще и сестра, Даша совсем о ней забыла.

– Моложе, на два года! – ответила она.

– И моя моложе, на три года. Надо же!

– А ваша сестра в Москве живет? – поинтересовалась Даша.

– В Москве. Только мы с ней не встречаемся!

– Почему?

– Гордая она, знать меня не хочет. Богатая, боится, что я свою долю потребую.

– Долю чего? – насторожилась Даша.

– Ой, не хочу я на эту тему даже говорить! Пусть живет как хочет!

– А мама ваша жива?

– Нет, давно уже померла, царство ей небесное! Только она нехорошим человеком была, и Лариска вся в нее! Может, грешно так говорить про мать родную, но много я с ней горя хлебнула. Ну все, закрываем эту тему.

– Маргарита Валерьяновна, а можно, мой друг придет к вам?

– Какой друг? Зачем?

– Ну, тот, который историю Братушева пишет? Вы ему про Братушев расскажете?

– Сколько лет твоему другу-то?

– Пятнадцать.