Мы сами становимся важными?
Для меня и тебя и таких же блядей,
Мы кидаемся фразами влажными.
Стихи на салфетках, кому это нужно?
Скажи, снова выплюни в спину.
Скажи, для чего мне всё это нужно,
Если ты не видишь здесь стимул?
Для чего мы пускаем все свои нервы
На людей, что не стоят и силы.
Для чего собираем разбитые стены,
Если в них мы не видим наживы?
Ты некрасивый торговец,
Что вторгся в тяжёлые сны.
Ты затеял любовниц,
И не видишь совсем глубины.
Твоей невинной походке,
Позавидовали даже конгрессы,
Люди – твои находки,
Ты – ломаешь их интересы.
Поток летящей вниз паники,
Для тебя лишь открытая месса,
И восхваляя свой памятник,
Ты жалкая копия пьесы.
Актёр театра и оперы,
Поёт безразличный роман,
Дома слезами затоплены,
А ты их спасительный план.
Обо мне не напишут журналы,
И я совсем не твой фанат,
Но мне нравятся телеканалы,
Где я как будто арестант.
Тыщённая часть чьего-то целого
Где полный и полный смрад.
Стекло, разлитого белого.
Портящий твой фасад.
Мягкий, но с привкусом горечи,
Создаю свой аромат.
Я – смысл, без поречи.
Я – недобитый солдат.
Лист – без единого слова,
Один и свободный ярлык.
Я – порока основа
И тот, кто не вяжет лык.
Люди, погрязшие в плесени,
Пахли дурным притворством.
Лица хмурые свесили.
Истязая друг друга упорством.
Некогда сладкие слезы,
От счастья стиснули скулы.
Они стеклянные розы,