Канат, словно бритва, отточен.
Вот так и иди, и пиши – напрямик!
А кровь на земле – многоточьем…
Шаг – вдох – боль – шаг…
Песней в груди отзовётся душа.
Учишься заново жить и дышать…
Шаг – вдох – боль – шаг!
Толпы ненасытная скалится пасть:
Однажды собьёшься ты с ритма!
Когда-нибудь всё же ты должен упасть,
Идущий по лезвию бритвы!
Стихи – не монеты, какой же в них прок?!
Канат ненадёжен, непрочен…
Но ты устоял, и на несколько строк
Финал неизбежный отсрочен…
Шаг – вдох – боль – шаг!
А кажется, будто идёшь не спеша.
Рваная рана – босая душа…
Шаг – вдох – боль – шаг!
Натянут невидимый глазу канат,
И там, меж землёю и небом,
Рыдает стихами поэт-акробат
Весёлой толпе на потребу.
Но видишь, чудак: гул насмешек затих.
Твой голос услышали люди!
Ведь каждую строчку ты пишешь для них…
А значит – антракта не будет!
Шаг – вдох – шаг… шаг!
То, во что мы верим
Тебя не предаст Тот, которого нет.
Но привкус полыни у райского плода.
В усмешке Джоконды – вопрос и ответ.
Неведомый шулер тасует колоду.
Из вдоха и праха, из света и тьмы
Нелепицей лепятся птицы и звери.
Кто мы такие, которые – мы?
Мы – это то, во что мы верим.
Наш обетованный последний приют
Назначен нам стать колыбелью в грядущем.
Ничейные дети, но где-то нас ждут.
Дорогу к себе превозможет идущий
Сквозь тернии колкой космической мглы,
Запреты и настежь закрытые двери.
Кто мы такие, которые – мы?
Мы – это то, во что мы верим.
Молчат демиурги под вопли витий.
Полярные ночи сменяются днями.
Наш путь – в никуда, но нам надо идти.
Идём, из земли вырываясь корнями.
Запутавшись в клочьях времён бахромы,