какой-то по счёту год
нота звучит.
Нашли её водолазы
где-то на самом дне
воспоминаний и снов,
в белом песке цветов,
таявших здесь когда-то,
до, может быть, и раньше…
Нота звучит, презрев
конкретность жестов и слов,
вне
очертаний и фальши,
раскрывается, как цветок,
вне тональностей,
ритмов,
гамм,
непобедима, как мир,
который она наполняет.
Уносит ветер её к сияющим берегам,
и каждым изгибом волна
её повторяет.
День сегодня такой.
Дождь по жестянке бьёт,
и среди звуков и нот
главную слышно не сразу.
Лужи уже рекой.
Ловит такси пешеход.
Слушает рыжий кот
синюю вазу.
* * *
Пора!
Нас снова ждёт дорога.
Судачат липы у ворот.
Из-под калитки смотрит строго
Нам вслед соседский старый кот…
Мелькает решето забора.
Всё. Кончено. Не оглянусь!
Но знаю: скоро, очень скоро
Поселится у сердца грусть,
И в памяти огнём забьётся,
Как кровь в висок, как луч в глаза,
Родной земли простое солнце, -
И я опять вернусь назад…
***
Чёрный лес. Золотая луна.
Под ногами шуршит подорожник.
Пахнет горько листвой бузина.
Клён вздыхает, как бывший острожник.
И в белёсый, глубокий туман
погружаются медленно травы,