Венецианский карнавал. Поэтический сборник

Поэт приютит некормленного прохожего.

Стихотворной россыпью отделает небосвод.

А сам обрушится под кровом своей обескоженности

Но не понизит планку. И не предаст никого.

Поэта красит венец непризнанности.

Не к лицу ему лавры и пузатый престол.

Ему восставать из руин.

Потешаться над собственной тризною,

И, чтя привилегию избранных, – писать в стол.

Поэт – в эпицентре всех землетрясений,

Чёрных речек, терактов, путчей, коррид.

И на передовой он в лихорадке весенней.

Пульс поэта – tempesta[2 - *Бурно, смятенно – музыкальный термин, определяющий темп и характер исполнения]. Состояние сердца: ГОРИТ.

Поэт – это торжество нерентабильности —

Искра выручки при срыве душевных жил.

Но свое занятие ни за что не оставит он.

Потому что «писать» для него переводится «жить».

Хоть Карамазовым будь, хоть Карениной.

В каждого целится свой термоядерный срок.

И когда призовут, я отчалю в свое измерение

С охапкой верных, спасительных строк.

«Добрый день, мой бескрылый ангел!..»

Добрый день, мой бескрылый ангел!
Как живешь? Как твои дела?
Где, скажи мне скорей, ты оставил
Два своих белоснежных крыла?

Что с тобою, скажи, приключилось?
Почему же так скорбен твой лик?
Отвечай, херувим мой бескрылый,
Отвечай не таясь, напрямик.

Я тебя постараюсь утешить,
Напою ключевою водой.
Не грусти, снова вырастут крылья,
Мы еще полетаем с тобой.

***
Стихами говорит моя душа,
Да нет, она стихами плачет.
На кончике ресниц горит закат,
Слезой горячей строчку обозначив.
Из переполненного сердца льется стих,
Расправив крылья, он взмывает в небо.
И лиры сладкозвучной голос тих,
Когда она поет про быль и небыль.
Дождем на землю падают слова,
Ложатся в зарифмованные строки.
И плачет беспокойная душа,
Заучивая вечности уроки.

Венецианский карнавал

Карнавал – это радость и смех.
Карнавал – это яркие краски.
Карнавал – приглашенье для всех.
Надеваем костюмы и маски…

Кормлю с ладони голубей
На площади Сан-Марко.
Венецианский карнавал
Закончился, как жалко.

Мы сняли маски, стерли грим,
Прощайте, Казанова.
Вы песни дивные свои
Мне не споете снова.

Бросаю розочку в канал,
Вздыхаю, жаль прощаться.
– Не плачьте, милое дитя,
Не стоит огорчаться, —

Мне шепчет милый господин
И руку предлагает.
– Проходит все. И этот сон
Закончится, я знаю.