Что мне не страшно
и не больно.
Нас в разные с тобой места
Распределили, вот досада!
Нам вместе быть не суждено?
Так надо?
1978 г.
И всё-таки что-то ведь есть!
Надеяться, верить и ждать,
Забыть про былую небрежность,
И глупые письма писать,
Скрывая за строчками нежность…
Встать утром, накрасить глаза,
К зелёному зелень добавив,
И волосы по плечам
пустить…
Что об этом ты знаешь?
Помыть, наконец-то, окно,
Полы в пять минут отодраить…
На что я надеюсь, на что?
Кто видел? Кто помнит? Кто знает?
Как целый день в звуках увяз,
А нужный сигнал не раздался!
Как кто-то кого-то так ждал!
И, всё-таки, не дождался!
И нежность твоя так мала,
Минутная. Не успеваю!
А, кажется, было сполна.
Теперь лишь минутки считаю…
И, всё-таки, что-то ведь есть!
Я вижу, я чувствую, знаю!
…Вот снова сигнал за окном,
И снова к окну припадаю!
1980 г.
Стихи не отбирают
Стихи не отбирают. Очень жаль,
Ведь в них своя, особенная сила:
Дарю я с ними боль свою, печаль,
Немного сердца и немного силы.
Когда-то я писала для тебя.
Теперь вот разошлись пути-дороги…
А сердце, глупое, по-прежнему, в тревоге,
Не знает отдыха ни месяца, ни дня.
Пусть у тебя и нет моих стихов,
Но для тебя здесь каждый отзвук строчки.
Ты был со мной, когда писала их
Я в летний день, и тёмной зимней ночью…
Они – твои.
Их зачеркнуть нельзя!
И отобрать нельзя,