Мёд и полынь

Светлая берёзка,
Помнишь ли меня?

«Петербург, Петербург, я сроднилась с тобой…»

Петербург, Петербург, я сроднилась с тобой,
С простотой и величием улиц.
С Петроградской мечтой, Ленинградской судьбой,
Стелой памятной обернулась.
А потом Петропавловским шпилем взвилась
И горю? высоко над Невою.
Там, напротив, у Зимнего «щёлкают» нас,
Волны бьются у Заячьей, воют.
Вечерком с ветерком я мостом разводным
Распластаюсь, родных зазывая
И людей, и машин. Хорошо под стальным
Прокатиться речному трамваю.
Мостовые, дома помнят мастеровых,
И царей, и поэтов, и просто
Тех, кто мимо прошёл. В облаках кучевых
Золотится Исаакия остров.
Мне таёжный послышится шум, не прибой,
Не дома – это горы проснулись.
Дорогой Ленинград, не расстаться с тобой,
С простотой и величием улиц…

«Ловлю июльские деньки…»

Ловлю июльские деньки,
Такие беззаботные.
У незатейливой реки
Закаты с позолотою.

Нет телевизора, инет
Не ловится здесь, батюшки.
Водица, солнце, культпросвет,
Черёмухи да ивушки.

Но разговоры про войну
Идут у отдыхающих.
И на кого свалить вину —
Гадается, вздыхаючи.

Угодник Божий, упаси,
Пропали мы с уловками.
Нужна дружина для Руси,
Как в битву Куликовскую.

Предатели всё те и там,
И с именами прежними.
Приди, о Сергий, по векам
По наши души грешные.

И не позволь врагам сломить
Россию православную.
Да будет жизнь, да будет мир
С единственною правдою.

Ловлю июльские деньки
С тревогою, заботою.
У незатейливой реки
Закаты с позолотою…

Имя твоё

Имя твоё – песня реки,
Солнечный свет на таёжной поляне
Там, где цветут по весне огоньки —
Жаркие гости пихтушек-смуглянок.

Имя твоё – храм на заре,
Мамины руки и голос отцовский.
Зрелая рожь и страда на дворе.
Имя твоё – это подвиг бойцовский.

С ним не сравнится любая мечта,
С ним можно всё пережить и осилить.
В нём – лучезарная сила Креста,
В нём и достоинство, и красота,
Имя святое твоё – Россия…

«На небе Бог, а на земле – Россия…»

Олегу Малинину

На небе Бог, а на земле – Россия,
И потому печаль моя светла.
Пускай струится ночи холод синий,
Свет победил, и да исчезнет мгла!

Над Родиной моей многострадальной,
Где в каждом нищем видится Христос,
Где перелётных птиц с такой печалью
В путь провожают, не жалея слёз,

Где над посёлком брошенным, забытым
Взметнутся лебеди, о встрече протрубят,
Как будто бы солдат, войной избитый,
Сюда вернётся с тысячью ребят.