Садовник. Сборник духовной поэзии

Милость

Когда я говорю «Помилуй, Боже!»,
то милость разливается в душе
и кажется, помилована будто
и повторять не надо поминутно,
а лишь хранить как малость эту милость,
чтобы она подольше сохранилась…

Три свечи

Сегодня три свечи горят,
все три… и Троице подобны.
Их можно разглядеть подробно,
когда стоят тихонько в ряд:
одна короче, та – длинней,
а третья на сестру похожа.
Я попадаю в круг свечей
и становлюсь свечою тоже,
И сердце молит: «Обнови!» —
и растекается, как млеко.
Свеча, сгорая от любви,
во мне рождает человека…

Не виновата

Тень давала в жару,
дарила даром плоды,
а потом устала,
высохла без воды…
Ей бы глоток всего —
из кувшина,
из источника рядом,
но убита была
нелюбящим взглядом
и словом – одним —
из любимейших уст.
Но смоковница
не виновата,
что проклял её Иисус!

Маленькой Мэри Энн, умершей от рака в 1959 году

Рак – убийца,
который нападает на каждого,
даже младенца,
ни в чём не повинного,
сбивает с ног, лишает сил,
превращает в уродца.
И тогда милость Божия
наполняет его Святым Духом
так, что он становится Светом
и ходит, освещая собой всё вокруг,
как маленькая Мэри Энн,
что лишилась глаза
и ходила с распухшей губой,
утешая каждого,
причёсывая и кормя с ложки,
ставшая сестрой милосердия,
оставаясь при этом ребёнком,
озорным и просящим у Бога прощения,
она становилась сильнее рака
и, проигрывая ему сражение
с улыбкой, спасала многих,
потому что радость сильнее страха
и любовь побеждает любую боль!

Ты свидетель

Дует ветер, проходит счастье,
и песком следы засыпает,
я забыла, что было раньше,
да и кто теперь вспоминает?
Все живут этим днём – упавшим,
словно листья с дерев осенних.
Промелькнёт, а что будет завтра —
знает лишь календарь настенный.
Там прописано всё заране:
все восходы и все закаты,
будет день Серафима, Анны,
день прощенья и день захвата,
Чья-то жизнь оборвётся… Боже,
Ты свидетель и Ты ревнитель!
И дитя с обгоревшей кожей —
где же Ангел его, хранитель?..

Плащаница

Эти линии на Плащанице —
как колосья упавшей пшеницы,
как уколы от шипов розы,
шпалы, по которым проехался поезд…
Эти гвозди, проткнувшие плоть,
словно ножик – хлеба ломоть.
Я смотрю на них, прижимаюсь,
в боль и раны Твои вживаюсь
и, как искра из-под кресала,
к Воскресению воскресаю!