Твоя жизнь в моих руках

– Мне нужно собрать вещи, документы, – тихо сообщаю другую причину. Раз карта с сестрой не проканала.

– Хорошо, – коротко отвечает, удивляя меня.

Бросаю на него мельком взгляд. «Дядя» явно в своих мыслях. И ему не до меня.

Вскоре мы подъехали к моему старенькому подъезду. Я ещё не вышла из автомобиля, но уже ощущала его затхлый запах.

– Ключи есть? Как ты зайдёшь в квартиру? – интересуется, не глядя в мою сторону.

– Да, у соседки. – Радуюсь, что постоянно забываю или теряю ключи.

– У тебя пятнадцать минут. Не выйдешь, буду выкуривать тебя из квартиры.

Как бабушку?

Но спорить не стала. Вывалилась из автомобиля, забыв, какой он высокий.

Дверь подъезда, как обычно, не заперта. Кто-то сломал домофон.

Солнце уже заходит рано. Лампочки разбиты. Поднимаюсь вслепую. На ощупь.

Один пролёт, второй.

И меня почти сбивает с ног вдруг из ниоткуда появившийся человек. Удерживает за плечи от падения.

– Верочка, – доносится до меня прокуренный, скрипучий голос Крестовского, – куда же ты пропала? Неужели забыла про долг? Ай-яй-яй.

***

Тяжёлый запах одеколона бахает по мне, как пыльная подушка. Щиплет нос так, что на глаза слёзы наворачиваются.

Резкий толчок. Удар, выбивающий воздух из лёгких. И я оказываюсь прижата спиной к чьей-то двери. Молюсь, чтобы кто-то из соседей заинтересовался шумом и вызвал полицию. Но никто не проявляет смелости. Только тусклая лампочка над нами вдруг загорается.

Крест впивается в мои руки чуть выше локтя. Вжимая пальцы с такой силой, будто намерен раздробить мои кости. Это наказание и пытка одновременно.

– Лида вернёт, – пищу, ощущая, как боль проникает в самый мозг. Морщусь, стискивая зубы. Если ещё чуть-чуть усилит напор, я свалюсь в обморок. – Отпусти.

Пробую разгадать его настроение. Понять уровень злости. И различаю её в чертах его лица.

– Нахер мне твоя потаскуха-сестра? Думаешь, не имел её? Она сама под меня легла, – обдаёт несвежим дыханием, вглядываясь в глаза, будто ожидая моей реакции.

А я смотрю на него с недоумением. Не понимая, к чему он сообщает мне интимную информацию. Она удивляет. И не предполагала, что высокомерная Лидия могла бы посмотреть в его сторону. Думала, её уровень – это правильные мальчики с большими перспективами.

Единственное, что я понимаю, – перевести стрелки на неё уже не выйдет. И тут она умудрилась подгадить.

Пытаюсь оттолкнуть Креста. Выбраться из его захвата. Он невысокий. Но крепкий, коренастый мужчина. Ему бы сваи забивать. А он предпочитает людей.

Накатывает обречённость. Что произойдёт, если мне никто не поможет? Как далеко он готов зайти?

Ощущаю собственную слабость. Ненавижу это чувство. Беззащитности. Думала, вырасту и больше никогда его не испытаю.

Но оно возвращается ко мне в той или иной форме.

Когда по уши погрязаю в долговых счетах, не понимая, как свести концы с концами.

Или когда вот так. В борьбе с кем-то более сильным.

В голову приходит мысль. Можно ведь попросить помощи у дяди. Она претит мне до изжоги.

Но есть ли у меня выбор?

Я могла бы соврать Кресту, что найду деньги. Но что-то мне подсказывает, что Крест не поверит. Сроки давно вышли. И сейчас он пришёл за платой.

– От тебя хоть и разит рыбой, но зато классные сиськи.

Смотрю на мастера комплиментов ошарашенно.

– Я тебя отмою. Денег дам. Ни в чём нуждаться не будешь, если научишься мне сосать, – говорит какие-то совершенно омерзительные вещи обыденным тоном, словно так и следует общаться с девушками. – Брала когда-нибудь в рот?

Вопрос вводит в ступор. Боже, я даже не целовалась. Какой в рот?

Но подлое воображение подкидывает грязную картинку с совсем другим персонажем. Я жмурюсь, удивляясь коварству собственного подсознания, пытаясь вырезать этот кадр.

Крест усиливает хватку. Словно проталкивая свой вопрос дальше в меня. Ожидая ответа.

Нужно выбраться отсюда. Проявить смекалку. Хитрость.

Преодолевая внутреннее сопротивление, расслабляюсь под руками Креста. Пробую призывно улыбнуться.

– Крест, отпусти, мне больно. Сделаю то, что ты хочешь, но только не здесь, – мягко произношу его кличку и тут же удивляюсь, как он меняется на глазах. Будто не верит собственному счастью. Тому, что так легко всё получилось.

Вздрагиваю, когда раздаётся щелчок зажигалки.

Тонкое пламя поднимается вверх. Мужчина опускает ресницы, втягивая дым. Медленно. Не спеша. Пока тени причудливо ложатся на его лицо. Красивое, с резкими чертами. Хищными.

Давно он тут?

– Ромашка, это твой ёбарь? – дядя Лев выпускает дым, прислонившись спиной к стене на пролёт ниже.

Мы с Крестом, замерев оба, концентрируем внимание на Питоне. Не знаю, что происходит в голове Креста. А я не могу сообразить, что вообще из себя представляет мой дядя. Почему он так спокоен?

– Если вы планировали потрахаться, то я могу вернуться через минуту. Вам же хватит? – заботливо интересуется.

Наблюдаю за красным огоньком, сжигающим табак. Дядя, никуда не торопясь, выдыхает дым. Спокойный, как лев.

Крест запоздало приходит в себя. Всё же много раз его били по голове.

– Это чё за хрен, Вера? – кричит на меня, хотя я полагала, что они уже пересекались.