Зона особого режима

– Я что, при тебе это должна делать?!

Кривлюсь:

– Думаешь, увижу что-то новое?

– Я не буду! Я вообще не хочу в туалет! – летит мне в лицо ультиматумом.

Значит так?! Хорошо.

Тащу звезду сегодняшнего вечера на кухню, вытаскиваю бутылку минералки из холодильника и, поставив перед ней на стол, требую:

– Пей.

Хнычет:

– Мне нужны положительные эмоции, а ты…

– А я пуганный и в подобные разводы не верю! – бросаю ей в лицо.

– Это не развод! – чеканит, упрямо настаивая на своем.

Но я тоже не собираюсь уступать, и указываю на упаковки с тестами:

– Вперед.

Хмурится, нервно кусает губу, и, наконец, выдает:

– Вообще, какая разница, беременна я или нет? Мы же хотели быть вместе!

Ухмыляюсь.

– Мы?

Молчит, а я гремлю на всю кухню:

– Так ты беременна или нет?

Вскидывает голову, во взгляде появляется вызов, и мне летит официальное заявление:

– Я хочу от тебя ребенка!

Опаньки, что и требовалась доказать. Дешевый развод!

Еле сдерживая злость, что прет из меня, как из взболтанной бутылки шампанского пена, и требует воздать заразе должное, заявляю:

– На выход.

Лгунья тоже на взводе, и начинает угрожать:

– Ты обо всем пожалеешь! Я папе все расскажу!

– Что? – воплю ей в лицо, взрываясь от возмущения. – Что парень оказался не лохом?!

– Что ты попользовался мной и выкинул! – орет она в ответ.

– Интересный вариант. А ты мной не пользовалась? Только я удовольствие от секса получал?!

Аргументов покрыть мои слова не находится. Вероятно, не забыла, как кончала, скача на мне. Зло сверкнув глазами, несостоявшаяся мать моего ребенка несется в коридор и хлопает дверью так, что вздрагивают шкафы.

Выдыхаю и плюхаюсь на стул. Чудесный пятничный вечер у меня вышел.

2 глава. Передряга

На автопилоте поднимаю трезвонящий айфон и подношу к уху.

– Дени, в какую передрягу ты попал?

Размыкаю глаза, едва слова друга доходят до сознания, и хриплю спросонья:

– Бро, ты о чем?

– Меня сейчас чуть насильно из твоей хаты не увезли какие-то бугаи.

Убираю руку блондинки, лежащей на торсе, и встаю.

Что за хрень?

Хмурюсь.

– Чего говорили?

– Что какой-то Алексей Михайлович потолковать хочет. Пока паспорт не показал, что я не Дёмин, не отпустили. Думал, так в трусах в машину и запихнут.

Алексей Михайлович? Напрягаю черепную коробку, пытаясь понять, что за перец, и… бац! Пазлы сходятся – это наш мэр.

Звездец! Вот Эля сука!

– Ладно, ключи в ящик не бросай. Потом отдашь, – отмираю и выдаю другу. – И сорри, что из-за меня прилетело!

– Все нормуль!

Разъединяю вызов и, собрав с пола одежду, плетусь на кухню. На завтрак, конечно, претендовать не приходится. Девчонки сейчас яйца на сковороде пожарить не могут. Впрочем, я на хавчик и не рассчитывал, а приехал сюда за сексом.

Открываю холодильник с желанием бросить по-быстрому что-нибудь в рот и зависаю, наблюдая за любовницей, появившейся на пороге, не потрудившись прикрыться.

– Привет! – произносит она, облокотившись на косяк.

– Привет.