Право на моего малыша

– Демьян Борисович, объясните, пожалуйста, что вы хотите сказать? Я не понимаю вас, – делаю еще одну попытку прояснить ситуацию.

В какой-то момент мне кажется, что он сейчас расслабится, улыбнется и скажет: «Успокойся, я пошутил. Проверка на стрессоустойчивость».

Но нет. Босс раздраженно выдыхает, трет двумя пальцами переносицу.

– Вот и я хочу понять.

Смотрим друг на друга, не моргая. Чувствую себя слабоумной дурочкой.

Демьян не выдерживает первый. Тянется к бардачку, достает оттуда конверт, вытаскивает из него листы и протягивает мне.

– Что это? – продолжаю тупить.

– Ознакомься, – с этими словами заводит мотор и трогается с места.

Машина плавно катится по парковке.

Разворачиваю сложенную пополам бумагу. Анализы. Тест на отцовство. Пробегаю глазами. Наверное, все эти цифры и буквенные аббревиатуры должны о чем-то говорить, только вот я далека от медицины. Не моя стихия. Я даже в обычных анализах путаюсь и ничего не смыслю, чего уж говорить о таких сложных.

– И? Что это? Зачем вы мне это дали?

– Это результат теста ДНК.

– Чей результат? – Нервная система по-прежнему блокирует любые разумные версии.

Снова ловлю в зеркале острый как бритва взгляд Демьяна.

– Ты еще скажи, что видишь меня в первый раз и не стонала подо мной всю ночь тогда, на турбазе.

– Что-о-о? Вы издеваетесь? Что это значит?! – бежит холодок по спине.

Нет, турбазу я помню и вижу Демьяна не первый раз. Но насчет ночи и стонов он перегнул. Не было такого! У нас с ним точно!

Демьян тогда с какой-то девицей модельной внешности отдыхал, вот она, может, и стонала, кричала, издавала еще какие-нибудь звуки. А я была с Артуром.

– Это значит, что я по-хорошему пытался решить проблему с вашей парой. С твоим мужиком. Как его звали? Артем?

– Артур.

– Да, точно, Артур. Мы общались, я ему все объяснил: как так вышло и что я не хотел. Не специально. Черт возьми, я даже заплатил вам аховую сумму, чтобы не было скандала и наше недоразумение не переросло в конфликт! Неужели оказалось мало?! Или вы решили идти ва-банк? – рычит на повышенных тонах.

– Демьян Борисович, вы что-то путаете. Я тогда отдыхала со своим молодым человеком, вы были со своей девушкой. Мы жили в разных апартаментах, и у нас никак не могло ничего быть! – пытаюсь образумить его.

А заодно и успокоить себя.

Меня пугает этот мужчина. О какой оплате идет речь?

Невольно сжимаюсь в комочек. Привлекаю к себе Дениса, как единственного защитника. Дышу через раз.

От взгляда Демьяна не укрывается моя реакция, и он замолкает. Стискивает челюсти, впиваясь пальцами в руль.

Какое-то время едем в тишине. Но в итоге он все же не выдерживает.

– Настя, еще раз: не надо делать из меня дурака. В твоих руках результат анализов независимой лаборатории. Там черным по белому сказано, что Денис – мой сын. То есть тогда ты забеременела от меня. Решила не делать аборт. Окей. Не знаю, чем ты руководствовалась, решив рожать от незнакомого мужчины. Не смогла, побоялась, религиозные убеждения или что-то связанное со здоровьем. В нашей стране женщина в одиночку принимает решение – рожать или не рожать. Твой Артем папой чужому ребенку становиться не захотел.