401—500. Стихотворения

Частичка зверя… Она сердцем была… давно…

Улучшения быстро меняют цвет

Как голодный волк, я хочу есть.
И слушать что-нибудь вроде «Агаты Кристи».
Не потому, что нравится. Просто надо

Из глаз вместо слёз сочится лесть.
Не моих. Браслеты жгут мои кисти…
Я, видимо, в шаге уже от ада.

Как труп, я хочу спать.
Достали стихи. Грусть достала.
Ползти по времени слизнем или улиткой.

Не нужно то, что могу достать.
А недостижимого жаждать устала…
Мир за кладбищенскою калиткой.

Я хорошая и хочу стать хуже.
Забей на свет – и сможешь умереть.
Почему-то играет «Пелагея».

Люди похожи на свои отражения в луже.
Иллюзорные жизни легко стереть.
Душу – выкинуть, если больше не греет.

Я хочу остаться совсем одна
И ничего, ничего не делать.
И уж тем более не творить.

Раззвенелась сегодняшняя тишина.
По адову кругу белкой бегать.
Как следствие – потребность любить.

А любимой не быть.
В добре не разлагаться.
Быть со злом, чтоб уберечь свет.

Забыть про небо и не выть.
Не плакать. Улучшить не пытаться.
Улучшения быстро меняют цвет.

Испоганить бумагу танцем кисти.
Дописать хоть одну книжку.
А потом самой же прочесть.

Говорила же я про листья.
Остерегала мальчишку…
А теперь я просто хочу есть.

Роботы

Живёшь в промежутке между «было» и «будет»,
Пугающе чёток компьютерный мозг.
А ты совершеннейший робот из мяса…

Замыкаешь ничто… вечность тело остудит
И дождём смоет неистинный лоск.
И над тобой всколыхнётся чья-то лживая ряса…

Нельзя было родиться лучше и стать совершеннее.
Творец вживил в нашу плоть для нас же заводы.
Но самый главный микрочип всё тленнее,
А растущая сила совсем лишает свободы…

Регенерация, рост – роботов лучше нельзя создать….
А мы жизнь хотим железу дать…

А сверху маслом намазано небо… Красивое

Жизнь похожа на ломтик хлеба.
Не знаю, чем, но похожа.
А сверху маслом намазано небо.
Оно чем-то на масло похоже тоже.

Между жизнью и небом – я.
Ни того, ни другого не съем сполна.
Всё съедят за меня враги и друзья…
Заплесневеет клочок сна…

И останется мне эта кислая плесень.
А я сделаю пенициллин.
Или вино из перебродивших песен.
И брызнет соком с небес апельсин…

Люди пьют его, не стесняясь.
А ночью – полезный, но кислый лимон…
Только звёздочки, сахаром осыпаясь,
Делают слаще этот лимонный сон.

А я прячусь в коробке дома, как спичка,
Мне вспыхнуть дано лишь один раз.
Победу весны прославляет синичка…
Куда-то летит воробьиный спецназ…

Спичка… Зато я могу что-то разжечь.
И костром стану, фениксом-птичкой…
Но себя не смогу сберечь