Ты читаешь стихи,
обернув себя в тёплую шаль.
Опустив на колени
белоснежные руки.
Ты читаешь стихи,
словно мысли без слов и без звуков.
Ты внимаешь душою
чужую тоску и печаль.
Еле слышно, и ветру созвучно,
ты шепчешь…
Твоя память хранит
очень много хороших стихов.
И надеясь,
что ночь,
эта ночь до утра – бесконечна,
Звёзды тихо горят,
изучая чужую любовь.
Ветер ласков с тобой,
теребя твои волосы… нежно…
И на улице – штиль, в эти ночи,
когда ты читаешь стихи.
Имя женщины той
знает каждый, кто любит и верит.
Для других же она —
лишь забытые в детстве мечты.
Сладкие дали…
А у неба такие дали,
Мне бы прыгнуть и утонуть.
Но воскреснуть…
Чтоб не узнали…
Эту бездну крылом зачерпнуть.
И остаться в этой свободе,
На крыле облетая мир.
И на радуге, до икоты,
Есть руками цветной зефир.
Облака – это просто вата,
Жжёный сахар и карамель.
Ах, простите, я виновата,
Ведь весной это лишь капель.
А под утро, малина с вишней,
И огромный румяный блин.
Я себя без него не мыслю,
Он вкуснее, чем тот пломбир.
А пломбир – это просто небо,
Стая пористых облаков.
И не тает…
А в небе – лето!
Как спасти тот пломбир от слёз?
Я ведь знаю, никто не поверит,
Когда тают дождём облака,